Нет граней

В моём стакане вовсе нету граней.
Он гол, как с крышей съехавшей стена.
Что ж, выпьем, друг, под гулкий шум бураний
И бой, такой далёкий, барабаний,
Свернув листок газеты в рог бараний
И в конус насыпая семена.

Вонзай же палец в небо, наугад,
И там, авось, нащупаешь иголки,
Что востры, холодны, как лёд, и дюже колки,
Метафор, формул, звёзд, мистерий, правд,
Глотая самогон и самосад.
Гляди, спалишь по пьяни палисад,

Мой комрад Конрад, старый конокрад,
Грызи, как конь, свой сахар-рафинад,
А мне подай стакан, и пуст и полон,
И огурец, хрустящ, упруг и солон.
Мы станем пить и думать и писать,
За фертом хер, а там за ером ять.
Охальники, нас будет не унять.

Когда ж нас выгонят из всех салонов с треском,
Ты в смокинге, я в армяке черкесском,
Отстреливаясь мишурой и блеском,
Канканом, водевилем и бурлеском,
Уйдём, от псов легавых, перелеском,

И триллером, и вестерном гротескным.