Красота умирает в неволе

Как-то раз я сорвала цветок,
Что рос себе свободно в диком поле,
(Человек бывает так жесток!)
И теперь цветок растёт в неволе.

Он красив: он чудо красоты,
Природы столь чудесное творенье,
Перед ним робеют все цветы,
Что в моём домашнем есть веденьи.

И цветёт прекрасный мой цветок,
Хоть бывает иногда упёртым,
Хоть ему и тесен мой горшок,
Да и воздух показался спёртым.

Но он цвёл, и в хрупкости своей
Был он удивительно чудесен,
Магия! Услада для очей,
Казалось, что он даже не уместен
В моём скромном доме.

Только вскоре начал увядать
Мой цветок -- уже не столь прелестный,
Как и я, цветок мой мог страдать.
Как и я, был лишний, неуместный.

Скоро умер, бедный, мой цветок
Вдалеке от родины, не в поле,
(Человек бывает так жесток!)
Гибнет красота, когда в неволе.

Прекрасные создания природы
Невозможно возрастить в тюрьме
Как и мой цветок желал свободы,
Так и я жила всю жизнь в борьбе,
Чтобы на своё вернуться поле.