О человеке, который рисует по вечерам
Когда сумерки сгущаются в мае
И тёплый чай совсем не греет душу.
Мне хочется, открыто я признаю,
Уплыть и никогда не вернуться на сушу.
И кисть сама скользит по бумаге,
И фантазия плещет через край.
Я больше не в каком-то овраге,
Я лечу вверх, прямиком в рай.
Я рисую словами море
И бескрайний простор небес,
А думаю о бесконечном оре,
Тех, в кого вселился бес.
Бессмыслица выходит не от скуки,
А от усталости и всяческих проблем,
Нельзя не брать мне кисти в руки,
Сойду с ума и утону совсем.
И поздним вечером моей натуре
Ну страсть как хочется устроить тарарам.
А что ещё нужно этой фигуре,
Фигуре человека, рисующего по вечерам.
И тёплый чай совсем не греет душу.
Мне хочется, открыто я признаю,
Уплыть и никогда не вернуться на сушу.
И кисть сама скользит по бумаге,
И фантазия плещет через край.
Я больше не в каком-то овраге,
Я лечу вверх, прямиком в рай.
Я рисую словами море
И бескрайний простор небес,
А думаю о бесконечном оре,
Тех, в кого вселился бес.
Бессмыслица выходит не от скуки,
А от усталости и всяческих проблем,
Нельзя не брать мне кисти в руки,
Сойду с ума и утону совсем.
И поздним вечером моей натуре
Ну страсть как хочется устроить тарарам.
А что ещё нужно этой фигуре,
Фигуре человека, рисующего по вечерам.
Метки: