Незаживающий вокзал

Прошло уже час двадцать от вокзала.
Картинка всё стиралась и стиралась,
меняясь на другой район, соседний:
хромая колокольня, дом, штакетник,

девчонка с бантом поезду махала...
Уже часа четыре от вокзала,
и от тебя. Я еду, еду... Разве
могла я знать, как больно рвутся связи.

Как голуби, взлетевшие вихрами,
осели словно снег к оконной раме.
Затем, услышав чей-то громкий свист,
вихрами -вверх, послушные. И - вниз...

Часа четыре до короткой смерти,
ночного сна. Дождь горизонты чертит
от скорости. И день уже просрочен,
пульсирующ, венозен и височен.

... А родинка твоя на сгибе локтя,
пряди волос твоих, настолько мокрых,
что с них пытаются сорваться капли...
...К утру они, практически, иссякли.

И неизвестно, что там будет дальше,
но мне всё виделся чудесный мальчик,
который мог бы быть у нас с тобой,
в распахнутой джинсовке голубой...

... Свет станций оставлял густой осадок
на стенах. На перронах - беспорядок.
И каждый проезжающий не спал.
Ныл свой незаживающий вокзал.