Поэту. Барду

Нас не раз чинуши
Брали в оборот,
Затыкали уши,
Затыкали рот.
Мол, такая слава
Хуже всяких бед,
Песни те – отрава,
Безыдейный бред.
Не по чину ноша,
Ведь любимец ваш
Говорят - наркоша,
Говорят – алкаш.
Но, под звон гитары,
Пели мы в ответ
Про барак и нары,
Черный пистолет.
В дыме сигаретном,
Позабыв ?нельзя?,
Мы неслись с поэтом
На одних осях.
Лавровую ветку,
Пряники и кнут
Он сменил на клетку
И удавки пут.
На ярма колоду,
Кованый засов,
И обрел свободу
Совести и слов.
Мы откроем клетку
Нараспашку, аж…
Пыхнем сигаретку
И уйдем в кураж.
Включим мы кассетник
Пусть он здесь, сейчас,
Пропоёт все песни
Те, что пел для нас.
Он отмечен свыше,
Жаль, что не в черёд,
Не простившись вышел…
Он сейчас придёт.
01.2014.