Птица

Раннее утро, свежий ветер обдувает мое всегда уставшее угрюмое лицо. Удобные разношенные берцы, старая военная форма прямиком из лихой юности, походная сумка, ружьё и глубокое, кислотой разъедающее изнутри, одиночество стали мне самыми близкими друзьями и не оставляли меня уже несколько лет после того, как я решил все бросить и уехать в родные уральские края.
Лес пробуждается после глубокого сна. Умывшись ледяной водой из ручья, продолжаю пробираться вглубь чащи, пристально уткнувшись глазами в землю, на которой извилистыми узорами виднелся заичий след. Ружьё на готове, чувства обострены, я весь, как натянутая струна, всегда готов выстрелить.
Но что же произошло? Стоило мне приблизиться к опушке и весь мир будто замер, деревья беззвучно покачиваются на ветру, сиюсекундно наступила гробовая тишина. Лес приготовился к выступлению.
На поваленной посреди опушки сосне сидела птица необычайной красоты. Робкий трепет удовольствия пробежал по моему телу, когда я услышал ее песню. Наслаждение. Спрятавшись за могучую широкую ель, мне удалось навести на птицу прицел и продолжить наблюдать.
Птичка моя, как ты прекрасна! Яркое оранжевое оперение переливается на солнце в такт журчанию и пересвистываниям. Клянусь, она танцевала, прыгала по старому, гнилому стволу сосны. Кажде движение, каждый взмах крыльев, каждый звук— произведение искусства. Вся она целиком— произведение искусства.
Еще никогда я не видел ничего подобного. 40 лет жизнь вела меня к этой встрече.
Крепко сжимая ружье, я продолжал целиться. Холодный пот пробежал по всем уголкам моего тела и души. Меня захватили страшные мысли. Мурашки.
Нет! Нельзя отпускать ее. Я хочу забрать себе все ее песни, все ее танцы, всю ее красоту. Как теперь я проживу без отражения тусклого света жизни, приумноженного в сотни раз на ее огненных крыльях? Да! Выстрелю! Раню и вылечу! Посажу ее в чудесную, золотую клетку и она будет петь лишь для одного меня... А если убью?! Так не достанься же никому.
Гулкий грохот вперемешку с адским животным криком прокатились по опушке.
Лес ожил. Все закружилось своим чередом. Утренняя суета заняла всех местных жителей, а деревья продолжили спокойно поскрипывать на ветру.
Слезы льются по моим щекам бурным потоком. Секунды длятся вечность. Горячий ствол ружья обжигает пальцы. Я сижу подле поваленной сосны, разбитой в щепки моим выстрелом. Но птицы нигде не было. Промах.

***********************************


Хлипкий домик около леса. Одинокий свободный охотник вернулся домой,сел за заваленный писаниной стол и пишет это письмо.
Милая, после стольких лет мне удалось найти ответ, найти себя. На будущей неделе в субботу (19:00) жди меня на вокзале.
Кто я такой, чтобы присвоить чужую свободу?
Как я мог требовать чего-то от тебя?
А самое интересное, что до этого дня я никогда не промахивался.