Поэт жив

Что тревожит поэта опять
И толкает к обрыву коней,
Заставляя стихами кричать
О любви и о музе своей?

Асса! Снова включается в ритм
В танец мысли - то вальс, то фокстрот
И не важно, что кем то избит,
Незатейливых слов оборот.

Он хватает бумагу, перо
Или в сенсорный давит экран,
Не за страх и не за серебро.
Не прельстят – он поэзией пьян

И не слава, не близость утрат -
До тоннеля один перелет.
Слава – видимость ярких заплат.*
В старом рубище к лире идет,

Не стараясь попасть, в чей то след
И ангиной болеет раз в год…
Он не ангел, он просто поэт
Он на белом… на свете живет.**



* - ?Что слава? – Яркая заплата
На ветхом рубище певца.? Пушкин А.С.

** - ?Он поэт, он на белом свете живет!? из к/ф ?Асса?