Странное утро

утро.
фен, пылесос, телевизор молчат.
завтрак еще не готов.
одежда грязная уже как два дня,
солнце не чувствует шторных оков.
в доме ни крика, ни перегара,
ни дыма от русской печи,
словно проснулся я слишком рано,
и сердце трпещет: "Молчи!".
Но как же молчать можно,
когда на столе стоит,
портрет с черной полоской,
и улыбаясь глядит?