и все-таки братья

Мой набор хромосом говорит в унисон голосами десятков народов. Только паспорт мой стон заглушает о том, что средь них быть не может уродов. Вот прабабка, латышка, я помню ее колыбельную грустную песню. Заунывную слишком, в ней пелось о том, что не могут быть разные вместе. Вот прапрадед, хохол. В очень страшной войне он сражался за честь и за совесть. Скольких в той мясорубке он перемолол? Это боль, это страх, это горесть. Но и сам он погиб, отплатив тем сполна за идеи и общую правду. Только правд этих нет - ну вообще ни хрена, и, наверное, больше не надо. Мы разрозненны, в рамках единой страны, хоть нас всех "оливье" новогодит. Мы немыслимым образом разобщены, быть нам братьями больше не в моде. Нам не в моде дружить, нам нельзя быть одним, убивать, ненавидеть - вот тренды. Только в этой реальности, знаете, жить, не желательно в принципе мне бы. Ведь во мне в унисон, из моих хромосом, плачут криком десятки народов. И их стон об одном, и читается в нем: не в крови у нас эта, блять, мода! Не в крови убивать тех, кто брат и кто мать - через парочку рукопожатий. Если хочешь стрелять - не смогу закрывать своё сердце. Мы все ещё братья.