До поры

Давным-давно полёты на метле
остались только в стихотворных байках,
где мы с Луной вдвоём, навеселе,
гуляли так, что волки, будто зайки,
забившись под ракитовый кусток,
дрожали, остро чуя конкурентку –
мне пой не пой ?баю́-баю́? раз сто,
сползу на край и высуну коленки,
чуть позже – да, упрямица! – бочок.
Спать у стены, зарывшись в одеяло,
и сны глядеть пустые, ни о чём?!
Луна-подружка извелась, устала
подмигивать улыбчиво, хитро,
как на рисунке детском косорото,
и заливать чернёным серебром
короткий путь к совместному полёту.
Пора, пора! Далёко-далеко…

Теперь пора соседских злобных бредней:
?Была-то – Ах! А стала вон какой
совсем непривлекательною. Ведьмой.
Смешные. Чушь слетает с языка –
меня безвредней днём с огнём не сыщешь.
Пока не полыхнут из-под платка
зелёным взглядом ведьмины глазищи.