Мы не врачи, мы боль

Нам нервно бросали цветы на сцену
Но никто из бросавших не пришел на погост
Клеветы летели в сутулые спины
Пропитые лица говорили тост
От нас ожидали каких-то свершений
Мы были певцами запретной свободы
Истерики наши не знали сомненья
Нам верили больше чем в Бога
А мы не врачи мы ваша боль
Поэтам ушедшим так рано
Страдаем за всех и в том наша роль
Что прожили жизнь бездарно
Потратили годы на гонку с судьбой
На диалог с грустным сердцем
Влекло нас далеко, но за железной стеной
Нельзя было там согреться
И госпиталь наш мы воздвигли себе
Где сестры дети вампиров
Мы их пациенты и пища умов
И главное блюдо пиров
Мы строили тюрьмы, но для своих
Из книг и стихов баррикад
Но Воланд неправ оказался в одном
Ведь рукописи все же горят
Мы плавили гроши на колокола
Землей забивали дула пушек
Мы в стаде людей держались особняком
Пока те следили в незапертых душах
Мы раковой опухолью и гематомой
Чернели на сердце страны
Мы были святыми шестого дурдома
Для прочих последователями сатаны
За нас письма чиркали, доносы, наветы
Мы срывались на крик под депрессии жало
"Спасибо" врачи нам давали рецепты
"Спасибо" всем тем, кто в грустный час подливали
За нас думали мысли,
Публиковали не наши строки,
Нас считали артистами,
Колючей проволоки.
Нам рыли могилы, колотили гробы
Нас вскрывали, пока билось сердце
И часто забыв поставить кресты
Забывали сообщить и о смерти
Но народ находил наш скромный курган
И давал рыданиям волю
Нам верили больше чем в бога и коммунизм
А мы не были врачами, мы были болью



*Мы не врачи, мы - боль. /А.И. Герцен/