На Арбате

Брусчатка Старого Арбата
Пестрела толпами зевак.
Там от рассвета до заката
Флеш-мобов длится кавардак
С речами пылкими поэтов,
С обманом хитрых ловкачей,
С продажей бойкой раритетов,
Матрёшек, аромат-свечей...

И вдруг народец пёстрой мощью
Поплыл, узнав знакомый звук,
Что ввысь карабкался на ощупь
Из аплодирующих рук.
У микрофона шлягер старый
Легко играл саксофонист.
Летела в небеса "Шизгара",
И публика кричала "Бис!"

Купюры падали в коробку!
Так старый нищий музыкант,
В толпе раскланиваясь робко,
Народу продавал талант...