Человек

Из плевка,

из “тьфу”,

из срама,

из сырости,

Из дури,

страсти,

любви

или, как там Это еще называется,

Неужели может

такое вырасти,

Что эхом

тысячекратным

в веках отзывается ?!

Вот я

иду по улице,

и никому не странно,

Никто не удивляется,

не оборачиваются даже.

И уж, конечно, никто не подумает,

да просто не поверят,

что этот вот,

да, этот

лохматый и драный

Сейчас

что-нибудь такое

скажет.

А мне бы

еще день не спать

и ночь,

И еще два дня,

и две ночи.



И разольется,

и уж ничем не помочь,

Все,

все,

все,

что во мне клокочет.

Мы воспеваем любовь,

а кто скажет,

что это?

Мы славим жизнь,

а кто знает,

для чего мы живем?

Мы живем, любим, молимся

и не хотим конца Света,

А может, это - лучшее

из всего, что мы не хотим и не ждем.

К черту

все,

всех,

всегда

и всюду.

И только Концу

тысячекратное мое Ура.

Превыше всего Я

был, есть и буду,

А все остальное -

чепуха и мура.

Большим я стану?

А маленьким?

Маленьким стоит ли быть

Поэту?



Никто ведь не захочет,

чтобы маленьким был

Океан.

Про все написано,

тем более - про Это.

Тащусь в одиночестве,

как Он, так и я.

Ну и ладно,

не очень то и хотелось.

Только голова раскалывается,

и сердце -

рекордсмен по прыжкам в высоту.

Бог простит,

ведь кто-то же должен прощать,

мою неумелость.

Мы с Ним поделимся:

я - Ему, а Он - мне свою простоту.

Развалюсь, рассыплюсь

на то, что называют останками бренными

Найдешь ли идиота,

чтобы копейку дал

за этот утиль?

А пока

своими фантазиями и бреднями

Плюю

на всех, кто меня когда-нибудь,

чему-нибудь

учил.