Поэты

Творит и славы молча ждёт
Поэт безликий, неуёмный.
Лишь имя честное живёт,
Стиха и прозы сын приёмный.

Внимайте слову вы Его!
Глядеть на взоры не спешите.
Души лишился он давно,
Хотя бы тело не губите.

Он ими жил, он помнит их,
Своей судьбы злодейской гнёты.
Похож на тысячи других,
Как он - безликих рифмоплетов.

Зачем Он пишет вновь и вновь?
Зачем своё читает громко?
Тоска взяла, остыла кровь,
Но стих - Его наркотик, ломка.