Вирши

Вирши созревшие, или не очень,
Копятся вместе, как чеки просрочены,
Скомканы, сжаты и кем-то испорчены,
Не выделяют меня среди прочих.

Мысли разумные, или не очень,
Может, к чему-то еще приурочены,
Словно коряги искручены, скорчены,
Словно воры, просыпаются ночью.

Долго идти и нескоро почувствовать
Блажь и покой устающего до смерти.
Но до тех пор, пока свет во мне россыпью,
Можно писать, не бояться безумствовать.