Оригинал

Мыслим, пишем, рифмуем, рисуем, радуемся жизни, тоскуем,
И каждый мыслитель, и каждый поэт, даже если таланта особого нет,
Но как-то легче на душе, когда твой слог рождает монолог,
И эти строки на белом, как лист, экране, словно штрих-код,
В нём солнечный блик, нити дождя, белый снег и туман над городом,
В котором мы очень-очень давно были молоды,
И новый ноябрь означает, что скоро наступит январь и он может стать последним,
И это действительно так, это не бредни,
А если люди и бредят, то целыми жизнями, с детства, до последнего вздоха,
Потому что при любом количестве народа людям всегда одиноко,
И в этом я убедилась сама -
Сколько бы ты не ждал лето, наступает зима,
А в зеркалах отражается боль и весь этот бред,
Которого, как оказалось, не было и нет,
А рулетка судьбы туго скручена
И никто не поймёт где в ней старт, где финал,
А душа настолько измучена
Что одно лишь понятно, она не подделка, но оригинал!