Поэзия - это рассудок у самых истоков души, где нет никаких пересудово правде любой, и о лжи,а есть только творчество, в формах-открытый космический ритм ,в котором от Слова до Слова на рифму ...

Мне нравится, когда строка- плотна, и нет простора мыслям: ясна идея, и, кратка,нет места буквам, как и числам... И, это- знание, оно, не может полным быть... Частично. Поэт же ищет ровно то, что...

Удел Поэзии- умы! Она, при помощи метафор поднимет множество из них, из тьмы рассудков-саркофагов А рифмы! Раздробят хребты идей не лучших и горбатых; душа, как будто из из тюрьмы летит туд...

Водрузить бы Российский мне флаг,над огромнейшим нано пространством, где пока не замечен был шаг, шаг поэта, к тому ж, иностранца. Площадь эта души заждалась, столь загадочной, как и красивой, а у ат...

Снаряда нет нигде быстрей, чем... Кто б подумал, это- Время. Влетает в судьбы он с яслей, неся в себе заряд идеи, и... разрывается, тогда... Осколками летят сюжеты, в последнем- это седина,...

Певучая долина Слов шипением звучит протяжным, поэт, как быстрый змеелов, находит толк их, самый важный... И, прячет каждую в мешок, ну, а долина, звонче, звонче... И, всё бы было хорошо, не буд...

Какою быть должна строка, несущая межзвёздный холод в тепло домашнего угла, где стол и лист тетрадный, новый?.. А там , где Космос, всё не так, хотя знакомо всё до боли... За Словом спрятан артефакт летящий где-то б...

Из всех известных миру форм душа пока неуловима, поэт пытается стихом придать отчётливость изгибам, а, может быть, прямым углам, а может быть... И, только Слово её касается слегка, не тронув краешка...

На рубежах моей души- рука, другая, с чувством в пальцах. А мне ещё цвета нужны, чтоб лучше знать о настоящем. Мне б щупальца, во все концы,концы концов из края света вплотную к звукам разместить ...

В душе моей лежит письмо с какой-то всеохватной тайной; она, как влажный паралон, впитала строки важных знаний... И тайну эту знают все, и все хранят её веками, и в ней надежда на успех , но, пусто...