Не надо мне чужие краски…Чужие кисти и холста…Своё достану из запаски…И нарисую в пол листа…Тебя, красивую такую…Себя, усталым старичком…Дитё,.. родили мы какую…И остальных родных, потом…Но пол листа на всех не хватит…К...

Я бы тоже ушёл… Только хочется жить…Как последний глоток…Как последний тот миг…Всё встаёт предо мной…Эта тонкая нить…Этот бронзовый бюст…Замурованный в миг…Заведу для себя…Во дворе… палача…Тренируя мозги, в перегруз...

Останусь у неё, хотя не знаю даже имя….Расскажет всё потом, лаская между ног…Я поутру от ней свалю в туманчик синий…Наставив её мужу офигенных рог…Куплю себе пивка, походя, по дороге…Забуду - я откуда и куда….И понесусь туда, куда...

Не пой, волчара, не пой…Не твой день сегодня, не твой…Не все тут звёзды твои…Не всё….. у тебя забрали…Накинь, волчара, судьбу…Накинь между лет через нас…Услышав по зайцам пальбу…Примери в себя… в кои раз…Заткнись, волчара,...

Я год не с праздника тут начал…Пустой девятый матом запинал…И не смеюсь…. я потихоньку плачу…И если кто был рядом…. в ухо я кричал…Найду причину, чтобы отрезветь…Найду носки, да и свои ботинки…За что ты нас покинул…. ты – ответь…...

Я у на деенной листвы…Найду тот лист, чтобы закрыть…Где мы на ты, а не на Вы…И значит, так тому и быть…Где мы не будем в унисон…Когда ты с ним…А мне – тот сон…Когда мерещатся в углах…Чужие люди…Их бы – нах…И не звон...

И барабан – по барабану…Когда нелётная стоит…Когда из горлышка я стану…Что попадётся – сразу пить…Залью глаза, задраю уши…Поставлю Уму на репит…Ты мне сказала, что – не нужен…И вот чего-то… тут – болит…Хотя давно и было это...

Я подойду, утратив взгляд…На перекошенном окне…Налей в стакан хреновый яд…Чтоб не хреново было мне…Чтоб я чуток бы прикоснулся…За тот шлагбаум… таже – жердь…Чтоб, умирая, я – проснулся…И понял, что такое смерть…Чтоб, умирая...

Мои красивые… мои…Вот надо, чтобы оторвать…И мне на рану посоли…И в буреломе закопать…Не верю, что вы без меня…Моих не чувствуете мук…Сто лет того календаря…Где я без ног,… где я – без рук…И упиваюсь тишиной….И...

Вот и выпал снег… потеплело…За окном, хотя – минус сто…Торопись моя – королева…Прошептать мне хоть пару слов…На столе у нас, колбаса лежит…И шампанское – долбанёт…Эта ночь у нас, скорым пробежит…Утро раннее подождёт…...