Он нож носил...

Он нож носил в кармане постоянно,
Словам не верил, тишину любил.
Бывало выпивал, но не был пьяным,
Хлеб резал аккуратно, дорожил.

Девчонкам был совсем неинтересен,
В потёртой куртке, скучных башмаках.
Вставал с рассветом, спать ложился в десять,
Писал стихи о звёздах в облаках.

В квартире жил, где старые обои,
Когда-то мама клеила его.
Она ушла внезапно и без боли,
А от отца лишь фото, что с того.

Тянулись дни, недели пробегали,
Случилось так, никто не ожидал.
К Донецку рвались бешеные твари,
Он взял рюкзак и двинул на вокзал.

В том рюкзаке, в потрёпанной тетрадке,
Лежала фотография отца.
В Донецке было пасмурно, не сладко,
Шёл чёрный дождь из чёрного свинца.

Война топтала всех — седых и юных,
Весёлых, грустных, скромных, деловых.
И падали оплавленные струны,
На тёмный камень мокрых мостовых.

Он сильным стал, уверенным — во взгляде,
Мелькали холод, матовая сталь.
Его любили в маленьком отряде,
Для всех он здесь родным и близким стал.

Буянит жизнь, а на войне тем паче,
Ребята взяли в плен "лихих" вояк.
Не верьте в то, что мальчики не плачут,
Они порой рыдают - ещё как.

В кругу вояк с уставшими глазами,
Стоял мужик с повязкой на руке.
Наш парень посмотрел, и сердцем замер,
Был тот мужик, со снимка в рюкзаке.

Волнуясь, подошёл: "Здорово, батя!
Не узнаёшь? А я похож на мать".
Потом они сидели долго в хате,
Им было, что друг другу рассказать.

На блокпосту теперь дежурят рядом,
Отец седой, парнишка молодой.
Такую им война дала награду,
Вернула в душу веру и покой.

07.12.2016. Андрей Степанов.