Листая старую тетрадку

Я перечитываю свой "любовный" бред
И понимаю, что игра в одни ворота
Любое чувство изведет на нет.
И продолжать не то, чтоб неохота...
Бессмысленно.
Не стоит тратить слов,
Чтоб приукрасить то, что происходит.
Три года, говорят, живёт любовь.
А дальше что? На пенсию уходит?
Иль растворяется, как рыхлый снежный ком
Под мартовскими тёплыми лучами?
Ты с каждым днём всё больше мне знаком,
Да только вот любви не замечаю.
Внимание. Забота иногда.
Но чаще - благосклонность? терпеливость?
... Любовь? Она когда-нибудь была?
А может быть придумалась? Приснилась?
Я так и не решила точно - в чём
Её измерить?
В сообщеньях? Или встречах?
В словах? В поступках? В смехе ли твоём?
Иль в откровеньях, что во хмеле шепчешь?
Стихи всё реже...
И не о тебе.
Ты замечаешь? Обижаешься? А может
Вздыхаешь с облегчением - теперь
Совсем свободен!
И тоска не гложет,
И время лишь тебе принадлежит -
Не надо напрягаться, торопиться...
Любовь забилась в уголок. И спит.
И ждёт, когда же снова пригодится.