Творец

Сном праведника только спит блаженный,
Кто вырвал наставленья из писанья;

Апостолу внимавший слабо смертный
На лучшее не верил упованьям.
Он чуял ложь смердящую пророка,
О неге слышал за вратами рая
И видел, как кругом него убого
Влачиться всё, бездумно доживая.

К чему он незнакомцу в небе нужен,
Когда родным отцом из дома выгнан;
Когда ночами братским грошем бужен,
Что под расписку им прилюдно выдан,
Все там грехи простит он за молитву.

Похоже то на тщетную попытку
Рутины скрасить бедную палитру,
Чтоб каждый день терпелось легче пытку,
Творцом на кою будто из Эдема
За грех отцов ниспослан в наказанье.

Собой сама решилась так проблема,
Кого лепить при образа ваянье:
Ростовщика и жадного хапугу,
Кто у детей былого поколенья
Долги по нескончаемому кругу
Берёт, к себе не чувствуя презренья.

Вот лик того, чей шёпот стал заветом.
Вот лик того, чей образ стал иконой.

Не для того под солнца грубым светом
Он жил, борясь с жестокою природой.