Проходил...

Проходил. И тюрьму, и погост.
Только шёл я не через, а мимо.
От кладбищенских тощих берез,
Точно от нищеты, тянет дымом.

Не ловил журавлей да синиц,
Не просил у кукушки ответа.
Хоть и крики мелькающих птиц
Так похожи на строки поэта.

Так похож чёрных крыльев размах
На плывущее небом распятье.
Видят люди свободу во снах,
Видит Бог: воля – это проклятье.

Он идет мимо вышек за мной,
Он горбатится нищей березой.
Видит Бог, что стяжая покой,
На щеках Его вижу я слёзы.