Всем поэтам

Всем поэтам пристало иметь свою книгу.
А у меня нет.
Вероятно, вообще
То, что я пишу-все гнило,
Поэтому я поэт
Разве что для крыс и кузнечиков.

И вообще, на душе как-то странно.
Куда-то уходит проза,
А все, что хочется -
Это верить в Деда Мороза,
Читать ему стихи и плакать
"Дедушка, вернись!".

Вранье о хорошем поведении
Уже не вылетает из уст.
Видать, расту и мудрею.
Перестала бояться публики,
Обрастаю ею,
Но живот по-прежнему пуст.
В нем нет бабочек.

А вон в том - цветущая зелень,
Мама-утка ведет утят,
А ребенок в серебряном озере
Ноги полощет.
Я хочу к нему!
Я ему подала бы ягод,
Но меня туда пускать не хотят:
Мой живот примитивен и беден.
В нем пепелище
Березовой рощи.

Всем поэтам спускают с небес
Свою книгу.
А мне не дают.
Но к чему самоедство?
Олимпийские игры
Никогда не приедут в страну,
Где нет средств.
Редкий станет профессором люд
С неимением знаний.
Но "слойки с вишней", увы, продают
Так, что вишня только в названии.

Не бывает, что в жизни нет
Ничего, никого.
Лучше всех пустых, непустых
"Карамельный дефект" Воденникова.
Самоуверенный стих.
Изнутри управлять стремится тем, что вне.
Задушу его через пару секунд,
Но последнее...

Всем поэтам пристало
Иметь свою книгу.
И у меня будет,
Когда мой живот
Наполнится светом счастливых судеб
И зеленью рощи.

декабрь 2012