режиссеры

мы сидели на кухне:
такой небольшой, но уютной,
где когда-то под Сплин с тобой
клеяли вместе обои,
всё расклеилось в миг,
да и лучшее помнится смутно,
и как в песне – нет выхода,
больше искать и не стоит.

так красиво в окне
отражается свет от района,
мы когда-то так тоже
с тобой лучезарно сияли,
но с рассветом потухли,
и смылась дождем вся влюбленность,
мы забыли про зонт,
и зачем-то на небо ругались.

в кружке – кофе остывший,
а ручка – со сколом, роняли,
когда спор о том, кто её моет,
разросся в скандалы.
мы друг друга с тобою
не слышали, хоть и кричали,
ведь причина всех ссор – одна:
вера в нас иссякала.

я проснулась и вышла на кухню,
тебе улыбнулась,
захотела про сон рассказать,
но решила – не стоит,
ты поклеил обои,
а я лишь на миг ужаснулась
и сказала: "ты вбей пару гвоздиков,
стойкость утроить".

и ты сделал, а я заварила
горячий нам кофе,
приближался рассвет,
но мы тут же развесили шторы,
не сломить нас отныне
с тобой никакой катастрофе,
нашей жизни теперь
мы не зрители, а режиссёры.