Поэт

Поэт склонился над иконой,
Прося не счастия, не сил -
Искал он смысл в очах бессонных,
Он осознания просил.

Зачем судьба дала вериги
Ума и тяжкое перо,
Узрят ли свет родные книги,
И скоро ль душу выжжет ром;

Целебны ли бальзамы-вирши
Или порочна слова муть?
И, вопрошая, пишет, пишет,
Перо обмакивая в ртуть.

Его влечёт в умах признанье;
Но не тщеславие - глава.
Взрастить рифмичное призванье
Велит владыка-голова.

Там, впереди, маячит голод,
Притон, забвенье, ада плеть.
Неважно, сколь ещё ты молод!
Чтоб вдруг нелепо умереть...

Ужалит коброй Муза мысли,
И сменит быль нездешний... свет?
К чему часы эпоху числят?
На время не глядит Поэт.

09.04.09 - ноябрь 2011