Роман? -Надежды...

Как жить, скажите? Больно... Правда...
Что без любви, что без забавы...
То злость вокруг, то свет с отрадой,
Пугает новые романы.

И черным, дерзким нигилизмом,
Болеет мысль одушевлённо,
В душе изъезженной, капризы,
Скрипач играет увлечённо.

Романтика... Что птица поднебесья,
Не феникс ли ты часом у меня?
Хотелось верить мне, в то яркое воскресе,
А то, ты видно в жизни умерла...

Да что про это... Всё отлично...
Живой зато, задумываюсь чаще.
Мне кажется, делиться неприлично,
Своею нынешней, душевной, грустной частью...

И прибегать мне снова к этой тонкой мысли -
Быть нужным, также безуспешно...
Ведь стихотворные опять слагая смыслы,
Я только лишь собой буду услышан.

Так расскажите, что со мной не так?
Каким же делом загнан был в тупик?
А кто ответит? Я ж не враг...
Никто не слышит бешеный мой крик.

Пусть будет так, с изломом, безнадежно
Так значит поделом мне это всё.
Всё что правдиво - будет ложно...
Пусть может всей надежды вышел счёт...

Как жить, скажите? Больно?... -Может...
Что без любви, что без забавы...
То солнца свет, то мелкий дождик,
Надеждой шепчет мне романы...