Поэт

Не скажу что я дурной,
Нет, немного странный,
Не дружу я с головой,
Нет, хороший малый.

Иногда бывает так,
Что витаю где-то,
Этот маленький пустяк,
Словно я с приветом.

Ну, задумался чуть-чуть,
Что же здесь такого?
Интересный этот путь
Дарит стиха слово.

А поэт, он есть такой,
Посетила муза,
Стал совсем он как глухой,
И в глазах медуза.

Он как будто истукан,
Словно каменелый,
Здесь открытый путь стихам,
Очень даже смелым.

Вот и кажется другим,
Что парнишка спятил,
Видит: просто он экстрим,
На других не глядя.

Не судите вы его,
Просто лишь поймите,
Что любовь влилась в него,
Он дите, смотрите.

Любит все вокруг себя,
Как дитя в песочке,
И стихи, как города,
В них живут три дочки.

Те, что лепят из песка,
Пирожки, конфетки,
В них любовь, как у меня,
Как у малой детки.

Ведь во мне любовь живет,
Это они видят,
Он, ребенок, все поймет,
Дядя не обидит.

Потому, что он такой,
Очень интересный,
И за ним они гурьбой,
Просто дядя честный.

2015