пусто
пусто.
проснуться чуть раньше будильника, прикрыть забытое на ночь окно, привычно пропустить завтрак, сгребая в бумажный пакет яблоки вечно голодным друзьям-приятелям-одногруппникам. уложить беспорядочно-встрепанные волосы, игнорируя бардак в голове, вскользь пройтись по смазанному отражению в зеркале, отвернуться, больше не смотреть, а затем вышагивать неторопливо до метро ещё минут десять, параллельно нащупывая в кармане фантики, потрёпанные временем записки, что угодно, пожалуйста, что угодно.
главное — не прозрачно-гулкую пустоту.
на стекле кто-то пальцем вывел сердечко.
безмерно хочется прижаться к нему лбом, прикрыть глаза, позволить себе забыться, но страшно, как-то приглушенно и отдаленно страшно ненароком его стереть.
а ещё проспать свою станцию.
но больше, наверное, всё же стереть.
усталая безликая толпа покачивается в такт гулкой тишине поезда.
пусто.
и складывается как-то невольно впечатление, что мир не такой, каким он кажется, а гораздо, гораздо больше, гораздо ярче, масштабнее, шире, такой огромный, такой необъятный, протяни только руку.
а я — запертое в аквариуме нечто.
об этом думается, пока мысли не сворачиваются в тугой узел, а затем вдруг не пропадают совсем. так бывает, если долго повторять в голове одно и то же — смысл теряется, остаётся пустая шелуха.
хочется вывести спокойно и ласково ?тепло?, но под рукой ни бумаги, ни ручки, ни покоя, ни ласки, а буквы как-то глупо мешаются в голове.
пусто.
и с этой пустотой, оказывается, так просто смириться: таскать её на учебу, оставлять незначительную её частичку в отголосках смеха, прикрывать улыбками, носить с собой в том же кармане, где вот уже четвёртую, наверное, неделю, коротает свой век выцветший, когда-то пёстрый фантик.
а выкинуть как-то никак — всё же был когда-то ярким.
жалко.
пусто.
возможно, стоило бы поторопить утро: утром всё всегда чуточку проще, а боль — слабее, но солнце всё не встаёт, не встаёт, не встаёт, окно по-прежнему забыто на ночь, будильник по-прежнему звонит вхолостую, так по-прежнему очень-чудовищно-безгранично-смертельно-мучительно хочется, чтобы не было больше глухо, не было больше гулко, чтобы без этой межзвёздной и тоскливой пустоты.
бумажный пакет с яблоками, выцветшие фантики, потерянное годами раньше тепло.
и завтра будет так же.
проснуться чуть раньше будильника, прикрыть забытое на ночь окно, привычно пропустить завтрак, сгребая в бумажный пакет яблоки вечно голодным друзьям-приятелям-одногруппникам. уложить беспорядочно-встрепанные волосы, игнорируя бардак в голове, вскользь пройтись по смазанному отражению в зеркале, отвернуться, больше не смотреть, а затем вышагивать неторопливо до метро ещё минут десять, параллельно нащупывая в кармане фантики, потрёпанные временем записки, что угодно, пожалуйста, что угодно.
главное — не прозрачно-гулкую пустоту.
на стекле кто-то пальцем вывел сердечко.
безмерно хочется прижаться к нему лбом, прикрыть глаза, позволить себе забыться, но страшно, как-то приглушенно и отдаленно страшно ненароком его стереть.
а ещё проспать свою станцию.
но больше, наверное, всё же стереть.
усталая безликая толпа покачивается в такт гулкой тишине поезда.
пусто.
и складывается как-то невольно впечатление, что мир не такой, каким он кажется, а гораздо, гораздо больше, гораздо ярче, масштабнее, шире, такой огромный, такой необъятный, протяни только руку.
а я — запертое в аквариуме нечто.
об этом думается, пока мысли не сворачиваются в тугой узел, а затем вдруг не пропадают совсем. так бывает, если долго повторять в голове одно и то же — смысл теряется, остаётся пустая шелуха.
хочется вывести спокойно и ласково ?тепло?, но под рукой ни бумаги, ни ручки, ни покоя, ни ласки, а буквы как-то глупо мешаются в голове.
пусто.
и с этой пустотой, оказывается, так просто смириться: таскать её на учебу, оставлять незначительную её частичку в отголосках смеха, прикрывать улыбками, носить с собой в том же кармане, где вот уже четвёртую, наверное, неделю, коротает свой век выцветший, когда-то пёстрый фантик.
а выкинуть как-то никак — всё же был когда-то ярким.
жалко.
пусто.
возможно, стоило бы поторопить утро: утром всё всегда чуточку проще, а боль — слабее, но солнце всё не встаёт, не встаёт, не встаёт, окно по-прежнему забыто на ночь, будильник по-прежнему звонит вхолостую, так по-прежнему очень-чудовищно-безгранично-смертельно-мучительно хочется, чтобы не было больше глухо, не было больше гулко, чтобы без этой межзвёздной и тоскливой пустоты.
бумажный пакет с яблоками, выцветшие фантики, потерянное годами раньше тепло.
и завтра будет так же.
Метки:
