Клин - 8 стихотворений

Клин

На открытой ране нет стоп-крана,
протекает кровью человек.
Нет души у скальпеля - нагана.
Нет души у стен. Хирург желанно
улетает вверх. В окошке снег.

А потом, совсем без нужной строчки,
мир болит и забивает клин.
Жить на свете – плакать в уголочке.
Радугой весны набухли почки.
В тумбочке искрится апельсин.
________________________________


Родина

Когда в дом прыгал переулок
и шум стоял во всех углах,
(из кухни - запах свежих булок,
и звездолёты в облаках,

и солнце мая у штурвала):
не снилось мне, что за углом
страна тяжёлая вздыхала,
махая гипсовым веслом.

К чему страна? Какие войны?
Есть перочинный нож в руке.
Мы может, даже недостойны –
жить в этом, лучшем, уголке.

Страна темнела загибаясь,
а мы кричали: ?Рок давай!?,
и ехал, телом извиваясь
и рассыпаясь, в ночь трамвай.

Консерва с килькою в томате.
Солдат уснул на автомате.
Ребёнок тырит пять рублей.
Днипро, Кура и Енисей –
вот реки Родины моей.
______________________________


Не замечая никого кроме себя

Неотличим от темноты почти ничем,
лишь дверцей в тридевятый Ашхабад,
лежит невидно кто, неясно чем...
Невинен ли? Рогат и виноват?
Врубаем лампу в пару киловатт
и снова никого не различаем
кроме себя, и балуемся чаем -
а в зеркалах вселенные летят.
____________________________


Высота

О том воркует голубок,
кривая ножка -
мол, город грязен, неглубок,
да в клюве крошка,
хоть в небе звёздочки горят -
да бьёт ветрами,
у высоты хорош наряд,
а проще с Вами.

И трубы пишут на ветрах
о самолёте.
И рынки шутят о горах
в своём помёте.
Им тараторить: ?где тот верх??,
мол, ?надо хлеба?...
Но нечто падает на всех
громадой неба.

Такой высокой высоты
и нет, быть может.
Куда качаются мосты?
Что так тревожит
когда, вдруг, музыка
шуршит календарями
и откровения пылают
фонарями...
______________________________________________


Внутри воды

Внутри воды – какое счастье рассмотреть пейзажи!
Вот плавает осенняя листва.
Вот милая змея в своём вишнёвом экипаже,
где из окна доносится: ла-ла…
Внутри воды - всё тоже из воды. И время
стекает, подбородком о карниз стуча.
Размытое, сияющее семя
уносит тайну жизни. Ты пьёшь чай.
Ты из воды, и я, и в нашем доме
всё протекает сквозь дырявый пол.
И неужели ничего нет кроме?
А как же рот сухой, где пыльный рок-энд-ролл?
____________________________________________


В троллейбусе снится сон

Среди утренней давки в тролее,
наступило спокойствие и
снится сон. Через стёкла синеют
бесконечного ветра ручьи.

Среди женщин, в астрале плывущих,
снится юность в дешёвом пальто.
О, советские райские кущи,
но зато, но зато, но зато...

О далёкие, дальние дали...
Сколько ж надо спешить, вашу мать!
(Ну конечно - меня вы ласкали,
отчего б вам меня не узнать?)

То потом, после давки в тролее,
будет выход и будет реал...
Снится сон. Пролетает в борее
биографии милый оскал.

Варианты грядущего – где вы?
В окружении чудных вещей
трутся грузные тётки и девы…
И ваще, и ваще, и ваще...
_____________________________


Автобус

Автобус, домой возвращаясь

с дождливой работы своей,

сигналит любителям чая

кофейни "У трёх пескарей".



Портрет Шатунов, очень кротко,

лет сто созерцает водил,

автобус плывёт словно лодка

среди фонарей и светил.



Дорога колышется водкой,

немного недопитой мной,

и Ю. Шатунов, перемоткой,

всё едет и едет домой.



Среди суеты мелких сошек

автобус чадит у столба,

где девочка хочет дороже,

а дядьки смеются: судьба.



Выходит усталый попутчик,

слегка потирая виски,

шагает к киоскам, вдоль жучек,

прилипли к носкам колоски.



И город тревожно сверкает.

Автобус уходит назад.

И как-то на сердце бывает...

Вот, как-то так. Трудно сказать.