ВЫ ЕЩЁ

ВЫ ЕЩЁ

Вы ещё не прониклись томлением чувства,
Самым самым из прочих опасных поветрий....
Это наговор древний (а значит искусство),
Это вирус пагубы, что с чашею Петри,
Я доставил сюда прописной контрабандой,
Чтоб наглядно поставить устойчивый опыт...
Горький опийный мак замешаю с лавандой,
Чтобы лепет людской в человеческий ропот
Забурлил, закипел и запенился рьяно,
Чтобы Вы удивлённо таращили очи...
Чтоб от этого зелья влюблённой и пьяной,
Вы бесонницей гнали июльские ночи.
В взбитой пене белья утонувшая точно,
В кружевах утонченного словосплетения....
Вы спасётесь лишь только согласной заочно,
Не уместно запутавшись в местоимениях...
Вы последняя видно из всех самых крайних,
Что нахально сломала в мой класс очерёдность.
И Вы первая, явная ныне из тайных,
Что мне Музой явили свою профпригодность.
Пусть восстанет в грядущем, что ляжет на память,
Как когда-то мы пили коктель полнолунья...
Там где я волховал, Вы служили ведуньей
И не ведали, как появляется замять
На поляне, где мы восхитили друг друга,
Где сердца о Любви толковали на пальцах...
Обручённые кольцами ведьмина круга,
Мы на этой лужайке теперь постояльцы.
Извините, я больше уже не романтик,
Этот опыт без практики дело пустое...
Коньяку в шоколаде не надобен фантик,
Чтоб навскид оценить то, что дорого стоит.
Это просто стихи, это лирика - лирик,
Это рокот органа в готичном соборе...
Это просто поэзия - значит я клирик,
А тогда в этой жизни я с Господом в споре.
Вот и Вы попрекаете ангельским чином,
И грозите мне грешному звёздною ратью...
Как мне в горние Царство идти нелюбимым,
В легионе, где призванный адскою братией,
Я крушил и ломал в безудержной гордыне,
Свой апостольский труд променяв на работу...
Камень краеугольный последней твердыни,
За которой уже не найдётся оплота...
Я убил в себе всё, что смеялось и пело,
И изгнал Вас оттуда, и строил гаремы...
Где направо, (по праву), выходишь налево,
В разоренный предел своего Карфагена.
Где уже не растёт ничего и пустыня,
И присыпаны солью фантомные боли...
Где Астарды носили Вы гордое имя,
Где Баалом я Вас там лелеял и холил.
Может это Любовь не к себе и не к миру,
И последним пристанищем станет мне бездна...
Бездна синих небес, где бытуют кумиры,
И выводят Пегасов породисто-резвых.
Не гневлюсь, что напрасно ощипаны крылья
И без смысла, и проку взъерошенны нервы...
Не последний я точно и, верно, не первый,
Кто безумствует в этом не зло, а в бессилье...
Вам припомнится в будущем неоднократно,
Сложность опытов в зря подчинённых союзах.
Как всё просто в моих сочиненьях невнятных,
И, как сложно, творить в противление Музе...
Может это Любовь, что растёт между нами,
Оплетая сердца молодою лозою...
Мы опять натощак поиграли словами,
Чтоб июльские ночи наполнить весною...
Посвящение И.И.

В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский
28 07 20