История чемодана

Дом расселяли, вынесли старьё:
Диван, слегка поеденный клопами,
Торшер, утюг, немодное тряпьё
И чемодан с какими-то вещами.

Он был обшарпан и слегка помят,
Под слоем пыли вытертая краска.
Скрипел уныло, будто виноват,
Что тайны будут преданы огласке.

Он бережно хранил один портрет
На пожелтевшей выцветшей бумаге.
На обороте " Мне шестнадцать лет"
И гордый взгляд, исполненный отваги.

Рубашка, пара сменного белья,
Ботинки сорок третьего размера ,
Расчёска, бритва, в рамочке семья
И длинное письмо.....
" Ну здравствуй, Вера!

Я ухожу на фронт. Пожалуйста, не злись.
Да, не сказал! Но вы б не отпустили!
Прости, сестра, но прятать свою жизнь
Я не смогу, когда идут другие!

Я так решил, я знаю языки,
Не зря я в школе хорошо учился.
Ты верь в меня и маму береги..
Отец простит. Хочу, чтоб мной гордился!"

Обрывки фраз, затертые до дыр,
Про Родину, про подвиг, про отвагу,
Про то, какой хороший командир...
И след от пули разорвал бумагу.

Его убили даже не в бою,
Попали под обстрел на перегоне.
Он Родину мечтал спасти свою
С мальчишками в прокуренном вагоне...

Сестра хранила этот чемодан
И в похоронку не хотела верить,
Ждала, а вдруг он все же выжил там,
Вдруг он придет, тихонько скрипнув дверью.!

И в памяти её он был живой,
С таким не детским и серьёзным взглядом,
С отважным сердцем, хоть и не герой...
Кто шёл на смерть, тех забывать не надо!

Все, кто ушёл, вы с нами сквозь года,
Как будто в городе другом, но все же живы.
И возвращается реальность лишь тогда,
Когда несём цветы вам на могилы.

#АняБарашкова
20.03.21