избранное 2020 год
Есть Хлебный Спас, Медовый Спас
и Яблочный, конечно,
но уверяю каждый раз,
что есть ещё и Снежный.
Я жду, в тенетах слов и нот,
когда сквозь мрак суровый
на солнце родина блеснёт -
храм Спаса - на - сугробах!..
***
Пусть двери нынче крепче веры,
а быт - любуйся - не бурчи,
но никогда не зачерствеет
тоска по хлебу из печи.
Дай Боже, в миг, когда в сторонку
вся жизнь, на план передний смерть,
открыть в последний раз заслонку,
о сажу душу потереть...
***
О, Русь!( нет, пафосно излишне)
Россия! ( теща или мать?)
Со света - в темные делишки,
и думай, как ее назвать,
хоть в гроб ложись живьём, но думай
сам безымянный, и ничей,
и сам дурак, и эта - дурой...
и все же - свет моих очей!
***
Друзья мои, свежа ли весть? -
бесчинство власти было, есть,
но поздно или рано...
Но лишь не отдавайте честь
диванным генералам!
***
Каков же он рисунок лет?
Размашисто, просторно
на нём крестообразный след
карандаша простого.
Как будто красок в мире нет,
ни бережка, ни стога,
а если есть - имеет цвет
карандаша простого.
Как будто сон, как будто бред,
всё в стонах да про стоны,
и ластик стёрт - физкульт - привет
карандаша простого.
Но вот чужой попался лист
и тем утешен ныне -
хоть у кого - то задались
карандаши цветные!..
***
Любимые, доброе утро, -
полночи промолвить терпел, -
стихи посвящают кому - то,
а я и тебе, и тебе!..
День добрый и вечер без смуты,
и ночь, коль дела таковы:
всю жизнь посвящают чему - то,
а я - из любви - лишь любви!..
Слова не бросаю на ветер,
эпиграф мой и эпилог:
мне светят, мне светят, мне светят
семья моя, Родина, Бог!..
***
Не все источники верны,
и всё - таки, без искаженья:
нет поколенья без войны,
как нет войны без пораженья.
Но не понять, кому в вину,
ведь рядом цель, но цели мимо:
не то мируем за войну,
не то за мир воюем миром...
Но полно, друг - на рубежи,
как прапрапрадеды и деды,
как я, равнение держи -
на поколение Победы!..
***
И ум, и чувства клонит в сон?
Бодрись, держись:
всего лишь жизнь на всё про всё,
всего лишь жизнь.
Россия - Русь коснулась дна?
Тяни со дна, -
всего одна страна дана
как мать одна.
Твоё дитя кричит в ночи?
Кошмар ли, нет,
всего и надо - свет включить
и в сердце свет.
В конце пути, брат - человек?
Стенать не сметь -
всего лишь смерть коснётся век,
всего лишь смерть.
***
О, полки - полки, книжки - книжки,
а сколько строк ведут во тьму,
а дух, а дух всё ниже, ниже!..
Но томик Пушкина возьму.
Какая вьюга там, за дверью,
а между вьюг - в дыму, чаду...
Но если я в Россию верю,
ещё и Тютчева прочту.
Не то чтоб вдруг эпоха лета,
не то чтоб высью мир храним,
но я к двоим прибавлю Фета,
потом Есенина к троим.
Потом - Рубцов, Рачков и Юшин,
всё шире круг добра, не уже,
прочтённых, может быть, не хуже
моя наивная тетрадь...
открыл и дописал:"...отвьюжит,
и да пребудет благодать!.."
***
Пусть говорят хоть трезв хоть пьян
народ наш долго не протянет
и, вероятно, средь землян -
чужие, инопланетяне,
Пусть нет дорог ни там, ни здесь,
свободы нет и ум оплеван,
но есть любовь, прощенье есть, -
сердца расписаны Рублевым.
***
Толстого, Тютчева усадьба,
ах, Овстуг рядом, Красный Рог,
ах, написать бы, написать бы
хоть парочку бессмертных строк!..
А если всё - таки осилю,
по карте не ищи, мой друг,
моя усадьба - вся Россия,
и все так зелено вокруг!..
***
Утро лета опишешь ли вкратце?
Прогорланят зарю петухи -
знать, пора по грибы собираться,
но случается - и по стихи.
Не бросаю - орёл или решка, -
возвращаться пустым не привык:
пусть сегодня стихи - сыроежки,
но случится же стих - боровик!..
***
Кого строка его коснётся -
ей - Богу, млад, ни в коем - стар,
неверящий, что Пушкин - солнце,
открой стихи свои - загар!..
***
Я жить без неё не могу, не скрою,
а кто-то ж может... А вы?
Поэзия - это как донор крови,
но только донор любви!
***
Мы выше птиц по воспаренью,
природа - раб, лишь помани...
но если я - венец творенья,
то лес за озером - мой нимб!
***
Сон твой и краток, и редок, и чуток,
капельки пота - то страх не засох...
но принимаешь снотворное чудо.
слушая спящее чадо, а чудо -
боже мой, выдох, боже мой, вдох!..
***
О,поговорки! - их немало,
но ближе мне любовь, что зла, -
я до сих пор не понимаю,
как полюбила ты козла.
И женщин много, ты - милее,
и за тебя - хоть на убой,
но я не мекаю, я - млею,
став человеком лишь с тобой!..
***
Там ли, сям ли, здесь ли, то ли
приобрел ли, потерял,
вот они - как на ладони -
ссадины от бытия.
Но искать ли, кто поможет?
Милая, средь спелой ржи
взгляд твой цветом в подорожник,
посмотри - как приложи!
***
У окна опять шумлю оковами,
подоконник снова мне кровать...
Как авто умело припаркованы,
так бы вот судьбу припарковать!
И сорвусь, и город весь оббегаю,-
до окраин на ответ он лют...
- Эй, берёзки, зря ль вы чёрно-белые?
Где здесь на права пересдают?
***
Что Бог нам дал, то чёртом взято?
Хандра - и герб, и гимн Руси?..
Пусть чувства, словно поросята,
застряли по уши в грязи,
Пусть ни снежинки не упало,
одно желанье - пасть ничком,
постой - задышит счастье паром,
в крылечко тычась пятачком!..
***
Юлии Друниной
Я думал, что в сторонке свищут пули,
я думал - на коне, но нет - с коня...
Мне повезло, что медсестрица Юля
забинтовала строчками меня.
Рука моя тому, в ком боль бездонна,
тяну ее по-друнински: - Держи!...
( Не этой ли рукой, уснувший дома,
дубасил и дубасил в гаражи?*)
* 21 ноября 1991 года, закрывшись в гараже, Ю. Друнина включила зажигание авто... самоубийство.
***
Как за Отчизну ни радей,
примета нынешнего века:
поэт не жгет сердца людей -
глагол потух в болоте эго.
***
За снегом детства по пятам,
к морозу обниматься лезу,
настолько в мыслях где-то там,
что здесь язык прилип к железу...
***
Раз напоролся на такое,
что жизнь - как взрыв на склоне дня,
волна немыслимого горя,
на море выброси меня!
***
В ней каждый был, хотя и не был
( о, память, пуск! ) -
как выплыла легко на небо
подлодка " Курск " ...
Кто в ней - помочь живым не в силе
( им тоже не...) -
подлодка " Матушка Россия "
лежит на дне...
***
Молчание все длительней и строже,
поймать бы вдохновения волну...
Подайте на стихи кто сколько сможет
улыбок - улыбательно верну!
А надобно - могу и поклониться,
да пусть хоть не прочтут ни там, ни тут!
Но тут и там читается на лицах -
в России кроме слез не подадут.
***
И куда нам теперь, боже мой,
все победы в былом ради смеха ли?
Если был бы Гагарин живой,
он сказал бы:
- Приехали...
***
Очень плохо это, хорошо ли,
слишком сложный или всё ж простой, -
не люблю стоящих над душою,
вот и ты, любимая, не стой,
ведь прожгу нечаянно сорочку... -
понимаешь, в очередь свою,
в полумраке зажигая строчки,
над душою Родины стою...
***
Что толку - ангел нам в охрану,
коль сквозь него чёрт машет плетью?..
Мы состоим из ран и ранок,
Что заживляются лишь смертью.
***
На солнце или при лучине
бросает в радость, чаще - в грусть...
Одна болезнь неизлечима -
Россия - а в народе - Русь.
***
Мы застали поколенье победителей -
ветеранов, и страну, что нету краше.
Наши дети, звук погромче не хотите ли? -
Левитан иных времён о проигравших...
***
Загадочнее Моны Лизы
улыбка русских, только злей...
чем дальше в лес капитализма,
тем солнце памяти красней.
***
Убытки в чувствах не покроет
свеча, что в скорости потухнет...
за что мне русские по крови,
что как нерусские по духу?
***
Просвета - ни зимой, ни летом,
клавиатуру бы с шипами...
В России миллион " поэтов "
строчат, аж пробки вышибает
( а без кавычек лишь вот так:
поэт - кто вышибает мрак. )
***
Ни высотки Московии ушлой
(расчудесная только на вид),
ни Царь-колокол и ни Царь-пушка
жизнь познавшего не удивит.
Все не то, а что то - то далече,
перед памятью падаю ниц:
- Где же, где ж вы, Царь-избы, Царь-печи
под началом бабулек-цариц?..
***
Ещё июлит с утреца,
дожди осенние не лили,
но слышишь, как стучат сердца? -
так оземь яблоки гнилые...
И как бы ни было нам жаль
себя, прохожего, Отчизны,
смерть собирает урожай
задолго до захода жизни.
***
Встать пораньше, ушагать подальше,
солнечный денек грех обойти...
Сельская Россия, попадай же
в мой сердечный фотообъектив!
Значит, сердце, щёлкай, а не ёкай,
и осенний снимок в радость ей!..
Все бы слава Богу, коль не клекот,
траурная лента журавлей.
***
Бывает и на голову на трезвую
гуляет нерв, что всё, в обрыв тропа,
и направляешь бритвенное лезвие
к артерии стихов, что накропал.
За что тебя, поэзия? Не спрашивай,
но ты не трусь, не причиню вреда,
но я - то трус, ведь самое - то страшное,
что вместо крови струйкою вода...
2020, Брянск
и Яблочный, конечно,
но уверяю каждый раз,
что есть ещё и Снежный.
Я жду, в тенетах слов и нот,
когда сквозь мрак суровый
на солнце родина блеснёт -
храм Спаса - на - сугробах!..
***
Пусть двери нынче крепче веры,
а быт - любуйся - не бурчи,
но никогда не зачерствеет
тоска по хлебу из печи.
Дай Боже, в миг, когда в сторонку
вся жизнь, на план передний смерть,
открыть в последний раз заслонку,
о сажу душу потереть...
***
О, Русь!( нет, пафосно излишне)
Россия! ( теща или мать?)
Со света - в темные делишки,
и думай, как ее назвать,
хоть в гроб ложись живьём, но думай
сам безымянный, и ничей,
и сам дурак, и эта - дурой...
и все же - свет моих очей!
***
Друзья мои, свежа ли весть? -
бесчинство власти было, есть,
но поздно или рано...
Но лишь не отдавайте честь
диванным генералам!
***
Каков же он рисунок лет?
Размашисто, просторно
на нём крестообразный след
карандаша простого.
Как будто красок в мире нет,
ни бережка, ни стога,
а если есть - имеет цвет
карандаша простого.
Как будто сон, как будто бред,
всё в стонах да про стоны,
и ластик стёрт - физкульт - привет
карандаша простого.
Но вот чужой попался лист
и тем утешен ныне -
хоть у кого - то задались
карандаши цветные!..
***
Любимые, доброе утро, -
полночи промолвить терпел, -
стихи посвящают кому - то,
а я и тебе, и тебе!..
День добрый и вечер без смуты,
и ночь, коль дела таковы:
всю жизнь посвящают чему - то,
а я - из любви - лишь любви!..
Слова не бросаю на ветер,
эпиграф мой и эпилог:
мне светят, мне светят, мне светят
семья моя, Родина, Бог!..
***
Не все источники верны,
и всё - таки, без искаженья:
нет поколенья без войны,
как нет войны без пораженья.
Но не понять, кому в вину,
ведь рядом цель, но цели мимо:
не то мируем за войну,
не то за мир воюем миром...
Но полно, друг - на рубежи,
как прапрапрадеды и деды,
как я, равнение держи -
на поколение Победы!..
***
И ум, и чувства клонит в сон?
Бодрись, держись:
всего лишь жизнь на всё про всё,
всего лишь жизнь.
Россия - Русь коснулась дна?
Тяни со дна, -
всего одна страна дана
как мать одна.
Твоё дитя кричит в ночи?
Кошмар ли, нет,
всего и надо - свет включить
и в сердце свет.
В конце пути, брат - человек?
Стенать не сметь -
всего лишь смерть коснётся век,
всего лишь смерть.
***
О, полки - полки, книжки - книжки,
а сколько строк ведут во тьму,
а дух, а дух всё ниже, ниже!..
Но томик Пушкина возьму.
Какая вьюга там, за дверью,
а между вьюг - в дыму, чаду...
Но если я в Россию верю,
ещё и Тютчева прочту.
Не то чтоб вдруг эпоха лета,
не то чтоб высью мир храним,
но я к двоим прибавлю Фета,
потом Есенина к троим.
Потом - Рубцов, Рачков и Юшин,
всё шире круг добра, не уже,
прочтённых, может быть, не хуже
моя наивная тетрадь...
открыл и дописал:"...отвьюжит,
и да пребудет благодать!.."
***
Пусть говорят хоть трезв хоть пьян
народ наш долго не протянет
и, вероятно, средь землян -
чужие, инопланетяне,
Пусть нет дорог ни там, ни здесь,
свободы нет и ум оплеван,
но есть любовь, прощенье есть, -
сердца расписаны Рублевым.
***
Толстого, Тютчева усадьба,
ах, Овстуг рядом, Красный Рог,
ах, написать бы, написать бы
хоть парочку бессмертных строк!..
А если всё - таки осилю,
по карте не ищи, мой друг,
моя усадьба - вся Россия,
и все так зелено вокруг!..
***
Утро лета опишешь ли вкратце?
Прогорланят зарю петухи -
знать, пора по грибы собираться,
но случается - и по стихи.
Не бросаю - орёл или решка, -
возвращаться пустым не привык:
пусть сегодня стихи - сыроежки,
но случится же стих - боровик!..
***
Кого строка его коснётся -
ей - Богу, млад, ни в коем - стар,
неверящий, что Пушкин - солнце,
открой стихи свои - загар!..
***
Я жить без неё не могу, не скрою,
а кто-то ж может... А вы?
Поэзия - это как донор крови,
но только донор любви!
***
Мы выше птиц по воспаренью,
природа - раб, лишь помани...
но если я - венец творенья,
то лес за озером - мой нимб!
***
Сон твой и краток, и редок, и чуток,
капельки пота - то страх не засох...
но принимаешь снотворное чудо.
слушая спящее чадо, а чудо -
боже мой, выдох, боже мой, вдох!..
***
О,поговорки! - их немало,
но ближе мне любовь, что зла, -
я до сих пор не понимаю,
как полюбила ты козла.
И женщин много, ты - милее,
и за тебя - хоть на убой,
но я не мекаю, я - млею,
став человеком лишь с тобой!..
***
Там ли, сям ли, здесь ли, то ли
приобрел ли, потерял,
вот они - как на ладони -
ссадины от бытия.
Но искать ли, кто поможет?
Милая, средь спелой ржи
взгляд твой цветом в подорожник,
посмотри - как приложи!
***
У окна опять шумлю оковами,
подоконник снова мне кровать...
Как авто умело припаркованы,
так бы вот судьбу припарковать!
И сорвусь, и город весь оббегаю,-
до окраин на ответ он лют...
- Эй, берёзки, зря ль вы чёрно-белые?
Где здесь на права пересдают?
***
Что Бог нам дал, то чёртом взято?
Хандра - и герб, и гимн Руси?..
Пусть чувства, словно поросята,
застряли по уши в грязи,
Пусть ни снежинки не упало,
одно желанье - пасть ничком,
постой - задышит счастье паром,
в крылечко тычась пятачком!..
***
Юлии Друниной
Я думал, что в сторонке свищут пули,
я думал - на коне, но нет - с коня...
Мне повезло, что медсестрица Юля
забинтовала строчками меня.
Рука моя тому, в ком боль бездонна,
тяну ее по-друнински: - Держи!...
( Не этой ли рукой, уснувший дома,
дубасил и дубасил в гаражи?*)
* 21 ноября 1991 года, закрывшись в гараже, Ю. Друнина включила зажигание авто... самоубийство.
***
Как за Отчизну ни радей,
примета нынешнего века:
поэт не жгет сердца людей -
глагол потух в болоте эго.
***
За снегом детства по пятам,
к морозу обниматься лезу,
настолько в мыслях где-то там,
что здесь язык прилип к железу...
***
Раз напоролся на такое,
что жизнь - как взрыв на склоне дня,
волна немыслимого горя,
на море выброси меня!
***
В ней каждый был, хотя и не был
( о, память, пуск! ) -
как выплыла легко на небо
подлодка " Курск " ...
Кто в ней - помочь живым не в силе
( им тоже не...) -
подлодка " Матушка Россия "
лежит на дне...
***
Молчание все длительней и строже,
поймать бы вдохновения волну...
Подайте на стихи кто сколько сможет
улыбок - улыбательно верну!
А надобно - могу и поклониться,
да пусть хоть не прочтут ни там, ни тут!
Но тут и там читается на лицах -
в России кроме слез не подадут.
***
И куда нам теперь, боже мой,
все победы в былом ради смеха ли?
Если был бы Гагарин живой,
он сказал бы:
- Приехали...
***
Очень плохо это, хорошо ли,
слишком сложный или всё ж простой, -
не люблю стоящих над душою,
вот и ты, любимая, не стой,
ведь прожгу нечаянно сорочку... -
понимаешь, в очередь свою,
в полумраке зажигая строчки,
над душою Родины стою...
***
Что толку - ангел нам в охрану,
коль сквозь него чёрт машет плетью?..
Мы состоим из ран и ранок,
Что заживляются лишь смертью.
***
На солнце или при лучине
бросает в радость, чаще - в грусть...
Одна болезнь неизлечима -
Россия - а в народе - Русь.
***
Мы застали поколенье победителей -
ветеранов, и страну, что нету краше.
Наши дети, звук погромче не хотите ли? -
Левитан иных времён о проигравших...
***
Загадочнее Моны Лизы
улыбка русских, только злей...
чем дальше в лес капитализма,
тем солнце памяти красней.
***
Убытки в чувствах не покроет
свеча, что в скорости потухнет...
за что мне русские по крови,
что как нерусские по духу?
***
Просвета - ни зимой, ни летом,
клавиатуру бы с шипами...
В России миллион " поэтов "
строчат, аж пробки вышибает
( а без кавычек лишь вот так:
поэт - кто вышибает мрак. )
***
Ни высотки Московии ушлой
(расчудесная только на вид),
ни Царь-колокол и ни Царь-пушка
жизнь познавшего не удивит.
Все не то, а что то - то далече,
перед памятью падаю ниц:
- Где же, где ж вы, Царь-избы, Царь-печи
под началом бабулек-цариц?..
***
Ещё июлит с утреца,
дожди осенние не лили,
но слышишь, как стучат сердца? -
так оземь яблоки гнилые...
И как бы ни было нам жаль
себя, прохожего, Отчизны,
смерть собирает урожай
задолго до захода жизни.
***
Встать пораньше, ушагать подальше,
солнечный денек грех обойти...
Сельская Россия, попадай же
в мой сердечный фотообъектив!
Значит, сердце, щёлкай, а не ёкай,
и осенний снимок в радость ей!..
Все бы слава Богу, коль не клекот,
траурная лента журавлей.
***
Бывает и на голову на трезвую
гуляет нерв, что всё, в обрыв тропа,
и направляешь бритвенное лезвие
к артерии стихов, что накропал.
За что тебя, поэзия? Не спрашивай,
но ты не трусь, не причиню вреда,
но я - то трус, ведь самое - то страшное,
что вместо крови струйкою вода...
2020, Брянск
Метки:
