Сборник. Миражи... Горькие стихи
Мы все в грехах.
Мы - слабые,
Мы – люди.
То в прозе каемся,
То каемся в стихах.
И судим о других,
Хоть и не судьи.
Живем и маемся,
А все вокруг - в крестах…
* * *
Я не могу простить…
Прости меня, о Боже!..
Я не могу простить кровавого дождя
И страшной, жуткой ?мясорубки?,
В семнадцатом моловшей всех подряд:
Внецветных, красных, белых русских.
Я не могу простить…Мы – стебли без корней,
Слагающие песни без мотива.
Вместо земли – изменчивый ручей,
Мы в нем плывем куда-то сиротливо…
Я не могу простить потерянных детей,
Смертей голодных, страждущих по миру,
Несостоявшихся девчонок-матерей
И войн, затеянных беснующими с жиру…
Я не могу простить…Господь! Я так слаба…
Ты права ближних не дал нам судить.
Взлелеяна во мне извечная раба –
И этого я не могу простить...
Однажды знаменитый француз
Написал своё ?Красное и чёрное?.
О чём оно? Конечно, о любви,
О страданиях и о… смерти.
Его писал один человек –
А любви было много,
Было много страданий и смерти.
Когда-то в семнадцатом году
Мы написали своё ?Красное и белое?.
О чём оно?
О смерти любви. О смерти страданий.
О смерти самой смерти.
Нас было так много…
Что было чернее:
Красное? Белое?..
Эксперименту грозила гибель.
Великий Лаборант вмешался.
Спасибо тебе, Господи!
Ты не допустил смерти Жизни.
ПЛАЧ
ПО СЕРЕБРЯНОМУ
ВЕКУ.
Не прогадать, не отомстить,
Не превратиться в кафкианта,
Не закричать, не изменить, -
И нет иного варианта
Как только с болью осознать,
Что ты – никто, что ты – унижен,
Ты – уничтожен, ты опять
И новым временем обижен:
Оно годится только лишь,
Чтоб кости стылые озвучить.
Зачем ты горе ворошишь?
Зачем способно только мучить?
* * *
Непонимания причины.
Кто их поймёт?
Вкушая вместо осетрины
Хлеб, спит народ.
И в бредовой идее мира,
Что счастье есть,
Он мстит себе своею лирой.
И эта месть
Пуховой мягкою периной
Для тела – блажь,
А душу авангард-картиной
Скорей размажь,
Чтоб, не дай Бог, реаль увидеть
И рассмотреть,
Как ты учился и ненавидеть,
И всё терпеть.
Как научился ты лицемерить
И всё прощать.
Как научился себе не верить
И изменять…
Диалог с Печориным
Ведь было мне, верно,
назначение высокое…
М.Ю. Лермонтов
- Души ночная пустота,
И ветер свежий робок.
- Томит и мучит суета
Автомобильных пробок.
- Ведь точно знаю: кругл овал
Земли судьбострадальной.
- Манит излучиной провал
И гладкостью зеркальной.
- Как свежим веет с высоты!
- От нищеты духовной
Спасают лишь одни посты.
- Но мыслью греховной
Наполнен до отказа мозг:
Гордыня, злость, насмешка.
- Ты мягок, как пчелиный воск.
- Для серости ты – пешка.
- Куда ж спешим мы за судьбой?
- Всё ищем, кто оценит...
Как же смеялись мы с тобой,
Бредя из Персии глухой…
Над человеческой судьбой?
Скорее, сами над собой, -
Лишь смех нам не изменит.
БЛОКУ.
Всё было в отменном порядке…
Александр Блок
По ночам писали вы в тетрадке,
Наблюдая тусклый свет аптек,
Что в отменном было всё порядке,
Что собой доволен человек.
По-онегински и день организован,
Только мухи дохли от тоски,
Человек собой был очарован,
(Дурно пахли лишь одни носки.)
На верлибр вы переходили –
Не хотела рифма прозу петь.
Целый цикл тогда вы посвятили
Двойнику-приятелю. Смотреть,
Как душа страдала и терзалась,
Как ирония была больна,
Потому что больше не справлялась
С лицемерной пошлостью она,
Было страшно. Как вы заклеймили
Новый мир и новую страну!
Как по ней страдали, как любили,
Пропасти постигнув глубину!
Старый мир несносен, новый – хуже:
Путь из крови в кровь и на крови
Прошагали, жизнь стянув потуже.
Нашу Русь, Господь, благослови!..
Всё напрасно?
Россия повторила путь Христа:
Была распята собственным народом.
Посередине мира без креста
Она стонала под небесным сводом.
Путь к воскрешенью вёрст ?расейски?-длинных
Сквозь миллионы жизней был проложен,
И крест, который ею был низложен,
Зазолотился ржою жертв невинных.
Как Божий сын, унёсшийся на небо,
Оставив на земле свой лик в иконах,
Двоилась Русь: одна искала хлеба,
Другая мучилась в земных поклонах.
Сегодня все твердят о возрожденье,
А я - в ?низах?, я всё оттуда вижу:
Исус Христос не стал к России ближе.
Не слышен плач. В церковном песнопенье
Всё заглушается. Оно, как прежде, громко,
Его попса переорать стремится,
Скорёжившись в конвульсиях и ломке.
Куда уж тут Христу к душе пробиться!
Он просто, как одежда, снова моден,
Ведь за него уже сейчас ?не садят?.
Тогда - убили, а теперь - загадят.
И к возрожденью путь так и не пройден...
Почему?
Им криков шепчущих услышать не дано:
Душа мертва, глаза пусты, бесцветны,
И весь их облик приторно-конфетный
Напоминает очень старое кино.
Они сильны лишь слабостью людской:
Боязнью боли, мыслями о близких.
Воспринимая нас, как самых низких,
Они – всё ж ниже. И какой тоской
Наполнен их убого-сладкий день:
Приёмы, этикет и эпатажи.
А жизнь в итоге (вот что важно!) -
Не жизнь, а жуткой ночи тень.
И насладиться искренне не могут
Морозом русским, тёплым молоком,
Азартом зелени и дружеским смешком -
Каждый из них надменно горд и… согнут.
Они капризны, мелочны, грозящи,
Их жесты так небрежны и ленивы,
А жизнь прижмёт – о! как они трусливы,
Как истинны тогда! Как настоящи!..
ТАК ЛЕГЧЕ
Я жизнью веселой старушки живу,
В маразме забывшей про ложь и про голод.
Смеюсь и ликую, и дальше плыву:
Кто молод душою – тот истинно молод!
Я – оптима, я – доброта и покой,
Иисусовой стойкости просто пример…
Но, сын мой, с какою ты смотришь тоской
На лживую правду отменных манер…
* * *
Воспоминаний эшафот
Меня величием накажет,
И времени бессменный ход
По жизни контуром проляжет.
Очнусь на миг – и в забытье,
Инертно тщусь по кромке жизни.
Определяем бытие
Мы от рожденья и до тризны.
А после нечего сказать
Тем, кто останется за нами.
Надеялись мы побеждать
Невзгоды яркими словами.
Блеск светлячковых фонарей
Наутро оказался блефом -
И бьем мы короля бубей
Не козырем, а черной трефой.
Но в равнодушии пустом
Никто противиться не в силах -
Мы весело друг другу лжем,
В межгалактических эфирах,
И, щедро разливая бред
В стаканы, рюмки и бокалы,
Прищурившись, глядим на свет -
Планеты мертвые кораллы…
* * *
Что осталось от той войны?
Ордена и медали в комоде,
И твоей, солдат, седины
Узнаванье в гуще народа,
Этот долгий упрямый взгляд,
Отличающий старых солдат,
И сутулость широких плеч,
И ответная пылкая речь.
И хоть старые раны томят,
В жизнь сегодня идешь, как в бой,
Изувеченной славы герой -
Настоящий российский солдат!
Почтовым ящикам
Спят в подъездах ящики почтовые,
Краскою уродливой покрытые,
Старомодно-жалкие, неновые,
Электронной почтою забитые.
Только чуток сон их надоедливый:
Скрипнет дверь - и замирают души.
Дверцею открытой привередливый
Старый ящик звук шагов слушает.
Кто-то медленно ступает по лестнице.
- Пахнет, кажется, кожей и краскою.
- Неужели ж идёт письмовестница? -
Номера замирают с опаскою.
Только мимо шаги. Вот и вечер.
Усыпит их и сон им навеет:
А во сне они письма лелеют,
И от этого станет им легче…
СЕНТЯБРЬ
Сентябрь… Тёплые идут дожди.
Печальна осень. Зелени рыжины,
Как молодости солнечной седины,
А сердце просит: ?Осень, подожди!?
А сердцу душно от осеннего тепла,
Ему б опять в сугроб, да с высоты!
Ему бы снова юной красоты –
Горчит и душит от листвы зола…
* * *
В свежей струе родника
Я разглядела печаль
Ветреного чудака,
Очистившего грааль
С чистой студеной водой,
Чтоб наполняла сердца
И расцветал мир земной,
Жизнь чтоб текла без конца.
Кто-то неслышно прильнет,
Жажду свою утолит, -
Выпьет и не замутит,
Песню любви пропоет.
Ну-ка песком его так! -
И ручеек сразу сник…
Как хорошо, что чудак
Снова очистит родник!..
Луна
Из-за туч бледным оком Луна
Оглядела Земли силуэт:
Почему к ней примкнула она?
Разве не было лучших планет?
И опять вспоминается ей,
Как из хаоса вздыбленных туч
Очень слабый, но яркий, как луч,
Появился праобраз людей.
И в младенчестве лика сего,
Разглядевши небес высоту,
Ты баюкала ночью его,
Чтобы днем он вершил красоту…
Что ж теперь так больна и бледна?
Неужель сожалеешь теперь,
Что тогда, пожалев, помогла
Отворить нам в Галактику дверь?..
***
Мы с тобою прольемся на грешную землю любовью
И начало дадим совершенно иному сословью -
Звездных людей.
Наслаждаться мы будем улыбками счастья других
И накопим не денег – рожденных у нас самих
Новых идей.
Станем фауной, флорой и чем-то совсем иным,
В пылу споров и разговоров с тобою совсем сгорим
Зарей в ночи.
Нашей нежностью долгой будет все земное согрето,
Но какою ценою достанется, как станет больно за это, -
Промолчим…
Мы - слабые,
Мы – люди.
То в прозе каемся,
То каемся в стихах.
И судим о других,
Хоть и не судьи.
Живем и маемся,
А все вокруг - в крестах…
* * *
Я не могу простить…
Прости меня, о Боже!..
Я не могу простить кровавого дождя
И страшной, жуткой ?мясорубки?,
В семнадцатом моловшей всех подряд:
Внецветных, красных, белых русских.
Я не могу простить…Мы – стебли без корней,
Слагающие песни без мотива.
Вместо земли – изменчивый ручей,
Мы в нем плывем куда-то сиротливо…
Я не могу простить потерянных детей,
Смертей голодных, страждущих по миру,
Несостоявшихся девчонок-матерей
И войн, затеянных беснующими с жиру…
Я не могу простить…Господь! Я так слаба…
Ты права ближних не дал нам судить.
Взлелеяна во мне извечная раба –
И этого я не могу простить...
Однажды знаменитый француз
Написал своё ?Красное и чёрное?.
О чём оно? Конечно, о любви,
О страданиях и о… смерти.
Его писал один человек –
А любви было много,
Было много страданий и смерти.
Когда-то в семнадцатом году
Мы написали своё ?Красное и белое?.
О чём оно?
О смерти любви. О смерти страданий.
О смерти самой смерти.
Нас было так много…
Что было чернее:
Красное? Белое?..
Эксперименту грозила гибель.
Великий Лаборант вмешался.
Спасибо тебе, Господи!
Ты не допустил смерти Жизни.
ПЛАЧ
ПО СЕРЕБРЯНОМУ
ВЕКУ.
Не прогадать, не отомстить,
Не превратиться в кафкианта,
Не закричать, не изменить, -
И нет иного варианта
Как только с болью осознать,
Что ты – никто, что ты – унижен,
Ты – уничтожен, ты опять
И новым временем обижен:
Оно годится только лишь,
Чтоб кости стылые озвучить.
Зачем ты горе ворошишь?
Зачем способно только мучить?
* * *
Непонимания причины.
Кто их поймёт?
Вкушая вместо осетрины
Хлеб, спит народ.
И в бредовой идее мира,
Что счастье есть,
Он мстит себе своею лирой.
И эта месть
Пуховой мягкою периной
Для тела – блажь,
А душу авангард-картиной
Скорей размажь,
Чтоб, не дай Бог, реаль увидеть
И рассмотреть,
Как ты учился и ненавидеть,
И всё терпеть.
Как научился ты лицемерить
И всё прощать.
Как научился себе не верить
И изменять…
Диалог с Печориным
Ведь было мне, верно,
назначение высокое…
М.Ю. Лермонтов
- Души ночная пустота,
И ветер свежий робок.
- Томит и мучит суета
Автомобильных пробок.
- Ведь точно знаю: кругл овал
Земли судьбострадальной.
- Манит излучиной провал
И гладкостью зеркальной.
- Как свежим веет с высоты!
- От нищеты духовной
Спасают лишь одни посты.
- Но мыслью греховной
Наполнен до отказа мозг:
Гордыня, злость, насмешка.
- Ты мягок, как пчелиный воск.
- Для серости ты – пешка.
- Куда ж спешим мы за судьбой?
- Всё ищем, кто оценит...
Как же смеялись мы с тобой,
Бредя из Персии глухой…
Над человеческой судьбой?
Скорее, сами над собой, -
Лишь смех нам не изменит.
БЛОКУ.
Всё было в отменном порядке…
Александр Блок
По ночам писали вы в тетрадке,
Наблюдая тусклый свет аптек,
Что в отменном было всё порядке,
Что собой доволен человек.
По-онегински и день организован,
Только мухи дохли от тоски,
Человек собой был очарован,
(Дурно пахли лишь одни носки.)
На верлибр вы переходили –
Не хотела рифма прозу петь.
Целый цикл тогда вы посвятили
Двойнику-приятелю. Смотреть,
Как душа страдала и терзалась,
Как ирония была больна,
Потому что больше не справлялась
С лицемерной пошлостью она,
Было страшно. Как вы заклеймили
Новый мир и новую страну!
Как по ней страдали, как любили,
Пропасти постигнув глубину!
Старый мир несносен, новый – хуже:
Путь из крови в кровь и на крови
Прошагали, жизнь стянув потуже.
Нашу Русь, Господь, благослови!..
Всё напрасно?
Россия повторила путь Христа:
Была распята собственным народом.
Посередине мира без креста
Она стонала под небесным сводом.
Путь к воскрешенью вёрст ?расейски?-длинных
Сквозь миллионы жизней был проложен,
И крест, который ею был низложен,
Зазолотился ржою жертв невинных.
Как Божий сын, унёсшийся на небо,
Оставив на земле свой лик в иконах,
Двоилась Русь: одна искала хлеба,
Другая мучилась в земных поклонах.
Сегодня все твердят о возрожденье,
А я - в ?низах?, я всё оттуда вижу:
Исус Христос не стал к России ближе.
Не слышен плач. В церковном песнопенье
Всё заглушается. Оно, как прежде, громко,
Его попса переорать стремится,
Скорёжившись в конвульсиях и ломке.
Куда уж тут Христу к душе пробиться!
Он просто, как одежда, снова моден,
Ведь за него уже сейчас ?не садят?.
Тогда - убили, а теперь - загадят.
И к возрожденью путь так и не пройден...
Почему?
Им криков шепчущих услышать не дано:
Душа мертва, глаза пусты, бесцветны,
И весь их облик приторно-конфетный
Напоминает очень старое кино.
Они сильны лишь слабостью людской:
Боязнью боли, мыслями о близких.
Воспринимая нас, как самых низких,
Они – всё ж ниже. И какой тоской
Наполнен их убого-сладкий день:
Приёмы, этикет и эпатажи.
А жизнь в итоге (вот что важно!) -
Не жизнь, а жуткой ночи тень.
И насладиться искренне не могут
Морозом русским, тёплым молоком,
Азартом зелени и дружеским смешком -
Каждый из них надменно горд и… согнут.
Они капризны, мелочны, грозящи,
Их жесты так небрежны и ленивы,
А жизнь прижмёт – о! как они трусливы,
Как истинны тогда! Как настоящи!..
ТАК ЛЕГЧЕ
Я жизнью веселой старушки живу,
В маразме забывшей про ложь и про голод.
Смеюсь и ликую, и дальше плыву:
Кто молод душою – тот истинно молод!
Я – оптима, я – доброта и покой,
Иисусовой стойкости просто пример…
Но, сын мой, с какою ты смотришь тоской
На лживую правду отменных манер…
* * *
Воспоминаний эшафот
Меня величием накажет,
И времени бессменный ход
По жизни контуром проляжет.
Очнусь на миг – и в забытье,
Инертно тщусь по кромке жизни.
Определяем бытие
Мы от рожденья и до тризны.
А после нечего сказать
Тем, кто останется за нами.
Надеялись мы побеждать
Невзгоды яркими словами.
Блеск светлячковых фонарей
Наутро оказался блефом -
И бьем мы короля бубей
Не козырем, а черной трефой.
Но в равнодушии пустом
Никто противиться не в силах -
Мы весело друг другу лжем,
В межгалактических эфирах,
И, щедро разливая бред
В стаканы, рюмки и бокалы,
Прищурившись, глядим на свет -
Планеты мертвые кораллы…
* * *
Что осталось от той войны?
Ордена и медали в комоде,
И твоей, солдат, седины
Узнаванье в гуще народа,
Этот долгий упрямый взгляд,
Отличающий старых солдат,
И сутулость широких плеч,
И ответная пылкая речь.
И хоть старые раны томят,
В жизнь сегодня идешь, как в бой,
Изувеченной славы герой -
Настоящий российский солдат!
Почтовым ящикам
Спят в подъездах ящики почтовые,
Краскою уродливой покрытые,
Старомодно-жалкие, неновые,
Электронной почтою забитые.
Только чуток сон их надоедливый:
Скрипнет дверь - и замирают души.
Дверцею открытой привередливый
Старый ящик звук шагов слушает.
Кто-то медленно ступает по лестнице.
- Пахнет, кажется, кожей и краскою.
- Неужели ж идёт письмовестница? -
Номера замирают с опаскою.
Только мимо шаги. Вот и вечер.
Усыпит их и сон им навеет:
А во сне они письма лелеют,
И от этого станет им легче…
СЕНТЯБРЬ
Сентябрь… Тёплые идут дожди.
Печальна осень. Зелени рыжины,
Как молодости солнечной седины,
А сердце просит: ?Осень, подожди!?
А сердцу душно от осеннего тепла,
Ему б опять в сугроб, да с высоты!
Ему бы снова юной красоты –
Горчит и душит от листвы зола…
* * *
В свежей струе родника
Я разглядела печаль
Ветреного чудака,
Очистившего грааль
С чистой студеной водой,
Чтоб наполняла сердца
И расцветал мир земной,
Жизнь чтоб текла без конца.
Кто-то неслышно прильнет,
Жажду свою утолит, -
Выпьет и не замутит,
Песню любви пропоет.
Ну-ка песком его так! -
И ручеек сразу сник…
Как хорошо, что чудак
Снова очистит родник!..
Луна
Из-за туч бледным оком Луна
Оглядела Земли силуэт:
Почему к ней примкнула она?
Разве не было лучших планет?
И опять вспоминается ей,
Как из хаоса вздыбленных туч
Очень слабый, но яркий, как луч,
Появился праобраз людей.
И в младенчестве лика сего,
Разглядевши небес высоту,
Ты баюкала ночью его,
Чтобы днем он вершил красоту…
Что ж теперь так больна и бледна?
Неужель сожалеешь теперь,
Что тогда, пожалев, помогла
Отворить нам в Галактику дверь?..
***
Мы с тобою прольемся на грешную землю любовью
И начало дадим совершенно иному сословью -
Звездных людей.
Наслаждаться мы будем улыбками счастья других
И накопим не денег – рожденных у нас самих
Новых идей.
Станем фауной, флорой и чем-то совсем иным,
В пылу споров и разговоров с тобою совсем сгорим
Зарей в ночи.
Нашей нежностью долгой будет все земное согрето,
Но какою ценою достанется, как станет больно за это, -
Промолчим…
Метки: