Сборник. Миражи... Я гладкой рифмы не люблю
Мой черед
Мне сказали, что я - поэт.
Может быть.
В этом точно виновных нет.
Как же жить?
Жизнь манит и даёт опять
Карт-бланш?
Может, яд-мираж принять
За оранж?
И хороший глоток хлебнуть -
Пусть сожжёт!
Захлебнусь, не смогу вздохнуть?
Мой черёд…
КОРОТКО.
* * *
Я гладкой рифмы не люблю.
Пусть современницы простят меня за это,
Хоть и сама я тоже не ?рублю?
Рифмами известного поэта.
* * *
Я верю - станет все меняться;
Она придет - пора надежд:
Поэты будут издаваться
И не зависеть от невежд.
* * *
Я не могу писать о школе.
От боли…
* * *
Я все предчувствую и знаю,
Я понимаю все про всех,
Я днем живу, а ночью таю,
И пахнет горечью мой смех…
* * *
В ненастье слышу звон.
Благослови дожди…
* * *
Бабочка из стекла,
Стекая по стеклу, истекла.
Как прозрачна и призрачна жизнь…
* * *
Измены суть открылась предо мной:
Предают не телом, а душой.
Творчество
Она мне приснилась. Как трудно проснуться!..
Да, к лирной строке тяжело прикоснуться:
Боль-сон навевая, легонько звенит,
Всё шепчет о чём-то и душу томит.
?Вот она, главная, вот твой шедевр?, -
Стонет во сне оглушительно нерв.
Она ж, как снотворное, сон тяжелит –
Запоминать себя мне не велит.
Усилием воли препоны все – прочь!
Что ж мне навеяла умница-ночь?
Или к мольбам моим будет глуха?
Вот она строчка - начало стиха:
?Позолота далёкой луны
Жарким диском монетных объятий
Холодит сквозь прозрачное платье
Дуновеньем тревожной весны…?
Я боюсь…
Для кого-то родина – песок,
Или берег океана синий.
Мне же дорог сельский уголок -
Часть бескрайней матушки России.
Он питает соками меня,
Становлюсь я стойкой и бесстрашной.
Отблесками Вечного Огня
Полыхает родина. Не страшно
Мне ходить по улицам ночным.
Я теперь боюсь совсем другого:
Вдруг исчезнет, ставшее чужим,
Предками подаренное Слово?..
Мои стихи
Они пришли из ничего -
Из скудости моих фантазий,
Из подсознанья моего
То порознь шли, то вдруг все сразу.
И не успев бумаге дань
Отдать, так гордо умирали.
Другие – нежные, как лань, -
За всех несказанных страдали…
Пророки
…Глаголом жги сердца людей!
А. Пушкин
…Как презирают все его.
М.Лермонтов
…Царям земли напомнить о Христе.
Н.Некрасов
То был не сон.
То был не сон?..
Они меня к себе призвали:
- Глаголом жжешь сердца?
- Едва ли -
Мой голос тих и омертвлен.
- Они не знают про стихи,
Им так чужда твоя истома.
Я воспротивилась второму,
Поведав, что не все глухи.
А третий молча вопрошал
Все о моем предназначенье.
- Рабе не нужен пьедестал, -
Ей нужно Господа прощенье!
Тогда они, кривясь в тоске,
Меня обняли. Поцелуем
Припав к опущенной руке,
Благословили жить не всуе.
Но я к пророку своему
Внезапно смело обратилась:
- Скажи, когда и почему
Прозрение в меня вселилось?..
И взмах пророческой руки
Вдруг разделил меня на двух, -
Мои расширились зрачки,
И речь оборотилась в слух:
- Чего ж ты хочешь? Есть кому
Твои все утолить печали.
- Хочу, чтоб люди замолчали!..
И голос дать в тиши тому…
- Наш разрешим с тобою спор:
Несбыточность - вот приговор!
Впредь изрекать лишь будешь стон…
Ах, то был сон!..
Ах, то был сон?..
Поэту
Мой гуттаперчевый герой
Летал под куполом небесным
И возвышался над толпой
Ее кумиром бестелесным.
Лишь только тоненькая нить
Его привязывала к миру,
А он мечтал свободным быть
И ненавидел слово ?вира?.
И что без помощи винта
Летает ввысь, он всех уверил –
Во всемогущего Христа,
В себе живущего, поверил.
И, гордо перерезав нить,
Взлетел он смело над канатом…
Он собирался долго жить
И радовать своим талантом.
Но как капризно мастерство!
(Самонадеянность помеха?)
И раздробилось естество
На части ужаса и смеха.
?В три дни? смолов-перемолов,
Толпа уж занялась другими…
В тебя свою вливаю кровь,
Делясь молитвами своими…
* * *
Мой выдуманный мир мечтаний -
Мир будущих неясных лет,
Старинных вед и предсказаний,
И поражений, и побед.
Я в нем бродила по болотам,
Неслась к вершинам снеговым,
Все время чувствуя, что кто-то,
Причастный к играм мировым,
Со мною вместе, недоступный,
Как мысль, пришедшая во сне,
Немногословный, неподкупный,
Таящий чувства в глубине,
Незрим, но ощущаем мною,
Под яркой северной звездою
Наследье вечности храня,
Всегда преследует меня…
Вечность
Наши судьбы начертаны
Золотом по обыденности.
Далеко не исчерпаны
И не будут, по-видимости.
Безотчетны желания,
Неподвластны хотения,
Потаенны мечтания
Вездесущего времени.
И манят отражения
Златовласых харит –
Охранит заблуждения
Саркофаг пирамид.
Мне сказали, что я - поэт.
Может быть.
В этом точно виновных нет.
Как же жить?
Жизнь манит и даёт опять
Карт-бланш?
Может, яд-мираж принять
За оранж?
И хороший глоток хлебнуть -
Пусть сожжёт!
Захлебнусь, не смогу вздохнуть?
Мой черёд…
КОРОТКО.
* * *
Я гладкой рифмы не люблю.
Пусть современницы простят меня за это,
Хоть и сама я тоже не ?рублю?
Рифмами известного поэта.
* * *
Я верю - станет все меняться;
Она придет - пора надежд:
Поэты будут издаваться
И не зависеть от невежд.
* * *
Я не могу писать о школе.
От боли…
* * *
Я все предчувствую и знаю,
Я понимаю все про всех,
Я днем живу, а ночью таю,
И пахнет горечью мой смех…
* * *
В ненастье слышу звон.
Благослови дожди…
* * *
Бабочка из стекла,
Стекая по стеклу, истекла.
Как прозрачна и призрачна жизнь…
* * *
Измены суть открылась предо мной:
Предают не телом, а душой.
Творчество
Она мне приснилась. Как трудно проснуться!..
Да, к лирной строке тяжело прикоснуться:
Боль-сон навевая, легонько звенит,
Всё шепчет о чём-то и душу томит.
?Вот она, главная, вот твой шедевр?, -
Стонет во сне оглушительно нерв.
Она ж, как снотворное, сон тяжелит –
Запоминать себя мне не велит.
Усилием воли препоны все – прочь!
Что ж мне навеяла умница-ночь?
Или к мольбам моим будет глуха?
Вот она строчка - начало стиха:
?Позолота далёкой луны
Жарким диском монетных объятий
Холодит сквозь прозрачное платье
Дуновеньем тревожной весны…?
Я боюсь…
Для кого-то родина – песок,
Или берег океана синий.
Мне же дорог сельский уголок -
Часть бескрайней матушки России.
Он питает соками меня,
Становлюсь я стойкой и бесстрашной.
Отблесками Вечного Огня
Полыхает родина. Не страшно
Мне ходить по улицам ночным.
Я теперь боюсь совсем другого:
Вдруг исчезнет, ставшее чужим,
Предками подаренное Слово?..
Мои стихи
Они пришли из ничего -
Из скудости моих фантазий,
Из подсознанья моего
То порознь шли, то вдруг все сразу.
И не успев бумаге дань
Отдать, так гордо умирали.
Другие – нежные, как лань, -
За всех несказанных страдали…
Пророки
…Глаголом жги сердца людей!
А. Пушкин
…Как презирают все его.
М.Лермонтов
…Царям земли напомнить о Христе.
Н.Некрасов
То был не сон.
То был не сон?..
Они меня к себе призвали:
- Глаголом жжешь сердца?
- Едва ли -
Мой голос тих и омертвлен.
- Они не знают про стихи,
Им так чужда твоя истома.
Я воспротивилась второму,
Поведав, что не все глухи.
А третий молча вопрошал
Все о моем предназначенье.
- Рабе не нужен пьедестал, -
Ей нужно Господа прощенье!
Тогда они, кривясь в тоске,
Меня обняли. Поцелуем
Припав к опущенной руке,
Благословили жить не всуе.
Но я к пророку своему
Внезапно смело обратилась:
- Скажи, когда и почему
Прозрение в меня вселилось?..
И взмах пророческой руки
Вдруг разделил меня на двух, -
Мои расширились зрачки,
И речь оборотилась в слух:
- Чего ж ты хочешь? Есть кому
Твои все утолить печали.
- Хочу, чтоб люди замолчали!..
И голос дать в тиши тому…
- Наш разрешим с тобою спор:
Несбыточность - вот приговор!
Впредь изрекать лишь будешь стон…
Ах, то был сон!..
Ах, то был сон?..
Поэту
Мой гуттаперчевый герой
Летал под куполом небесным
И возвышался над толпой
Ее кумиром бестелесным.
Лишь только тоненькая нить
Его привязывала к миру,
А он мечтал свободным быть
И ненавидел слово ?вира?.
И что без помощи винта
Летает ввысь, он всех уверил –
Во всемогущего Христа,
В себе живущего, поверил.
И, гордо перерезав нить,
Взлетел он смело над канатом…
Он собирался долго жить
И радовать своим талантом.
Но как капризно мастерство!
(Самонадеянность помеха?)
И раздробилось естество
На части ужаса и смеха.
?В три дни? смолов-перемолов,
Толпа уж занялась другими…
В тебя свою вливаю кровь,
Делясь молитвами своими…
* * *
Мой выдуманный мир мечтаний -
Мир будущих неясных лет,
Старинных вед и предсказаний,
И поражений, и побед.
Я в нем бродила по болотам,
Неслась к вершинам снеговым,
Все время чувствуя, что кто-то,
Причастный к играм мировым,
Со мною вместе, недоступный,
Как мысль, пришедшая во сне,
Немногословный, неподкупный,
Таящий чувства в глубине,
Незрим, но ощущаем мною,
Под яркой северной звездою
Наследье вечности храня,
Всегда преследует меня…
Вечность
Наши судьбы начертаны
Золотом по обыденности.
Далеко не исчерпаны
И не будут, по-видимости.
Безотчетны желания,
Неподвластны хотения,
Потаенны мечтания
Вездесущего времени.
И манят отражения
Златовласых харит –
Охранит заблуждения
Саркофаг пирамид.
Метки: