Цикл прошлые жизни Белогвардеец 2ч

Опять смотрю в тот мрак.
И вижу город старый.
Я знаю этот город,
Живу я в нем сейчас.

По улицам старинным,
По этим тротуарам,
Не торопливым шагом
Иду обратно в часть.

Из госпиталя,я,
Но город тих и страшен.
Он на черте нейтральной,
Кто нынче разберет.

Свои ушли с маневром,
Врага не видно тоже,
На улицах затихших,
Собаки,марадеры...

Проходишь чуть хромая,
Глотая в горле ком.
Газеты ветер носит
И старые бумаги.

Афиши ,что когда то,
Висели под окном.
Стараюсь шаг прибавить,
Не думать ни о чем...

Окольными путями,
Вернулся к тем,
С кем рядом,
Под градом пуль прошел.

Но радость не идет,
Печаль и лишь усталость.
И боль в разбитом теле,
Все ,что я преобрел...

В Ростове сбор назначен,
Для отступавших.
Части.
С надломленным хребтом.

Вместо дивизий роты,
Ну а полки лихие,
Могилами с крестами,
Украсили отход..

Смотрю и поражаюсь,
Среди кошмара бойни.
Идет как на экране,
Пир посреди чумы.

Богатые вельможи,
Что с нами отступали.
Сосиски смачно жарят
И как всегда болтают,


О том прекрасном воине,
Что их и защитит,
А воин этот русский стоит ,
Слюну глотая.

Голодный и разбитый,
Весь в ранах и пыли.
Я подхожу к вельможам
И громко замечаю:

Что жареньем сосисок,
Россию не спасти!
Иду от этих прочь,
К таким как я солдатам.

Средь этой суматохи,
Смотрю, как там вдали,
У офицеров части,
В которой я сражался.

Корреспондент Антанты,
Пытается спросить:
О том,что ждет нас всех,
Какие там прогнозы.

Что думает о жизни,
Усталый капитан.
А он стоит и плачет,
Слеза на орден каплей,

Слетает ,как застывший
Сверкающий янтарь.
Кто не терял отчизну,
Поймет ли,я не знаю.

Да и зачем ему то,
Тут что -то понимать.
Среди степей и весей,
Полей среднероссийских.

Без объяснений гладких,
Нам место умирать...
Сижу пишу и грустно,
Я знаю ,что не вышел,

А пал на поле брани,
В безжалостной войне.
В Крыму,в степях Кубани ль,
В реке или лимане...

Мне все равно уже.
Я ощутил ,то время,
Себя я там увидел,
Кто знает кем был раньше,

Я думаю поймет.
И в памяти отложит.
И не сотрет,не бросит,
А в сердце пронесет...



Метки:
Предыдущий: Письмо отцу
Следующий: Без сына