Так себе 2

Это всё из той же серии- ?чемодан без ручки?
***********************************************

ВЕХА
Пелену тумана разрывая,
Что застила очи столько лет,
Я над прежней радостью рыдаю
И отрадней горя прежнего мне нет.

В поисках больных, но верных истин
Приползла к истокам бытия.
И смотрю усталым взором, чистым
-Здравствуй! Вот пришла к Тебе и я.

И всё ветхое во мне сметая,
Новой жизни бьёт фонтан внутри.
Я теперь по-настоящему живая!
И мне будет скоро тридцать три...

*************************
И увидел я новое небо и новую землю, ибо прежнее небо
и прежняя земля миновали, и моря уже нет
Откр. Св. Иоанна Богослова (Апокалипсис)
Вы осознали это?-
Ваша река жизни впадает в Лету.

А вы знаете,
Что СОВСЕМ одни не бываете?

Когда стихи пишите,
ЧЕЙ голос диктует, слышите?

А если, взгляд не только вперёд,
Вам видно, что время ускорило ход?

Не снился сон,
Будто на исходе часы времён?

Вы в курсе, люди,
МАСТЕР чинить часы не будет?

Верите - одно СЛОВО
И новое время готово?

Другие часы пойдут - ТАК-ТИК…
И светел МАСТЕРА лик!

******************************
ОПЯТЬ ПРО ОСЕНЬ
Оттанцевала осень Кумпарситу,
Раздевшись в жарком танце догола.
Концерт окончен. Не горят софиты.
Роль сыграна. Актриса умерла.

Надрывно панихиду пели птицы.
Поэты хором написали некролог.
Мне долгою зимою будет сниться
В последнем па, её отчаянный рывок...
****************************************
ГЛАЗА НОСТАЛЬГИИ
Я жизнь пробежала, прожить позабыла!
Назад обернувшись, на месте застыла.

Глаза ностальгии, большие, как блюдца
Из прошлого смотрят и просят вернуться.

Слезой затуманен терзающий взор.
Немое кино. Молчаливый укор
*******************************
Мирская поэзия - суть страсти.
свт.Феофан Затворник Вышенский
Поэзия мирская - это страсти,
О том отцы святые говорят.
Летят стихи из дьявольской из пасти,
Ведут поэтов - Божьих деток в ад.

Поэт особо от рождения отмечен
Не носит панциря, и Господом любим,
Он сумасброден, добр и человечен
Вот демон и охотится за ним.

Так у Есенина гнездились тесно черти,
Прогнав всех ангелов из солнечной души,
Цветаева писала всё о смерти,
И умерла навечно - согрешив.

Погряз в разгуле кто-то, кто-то спился
Кто просто умер от терзающих страстей,
Тот застрелился, этот удавился,
Идя на зов глумящихся чертей…

Где грань, когда поэт бросает Бога?
Где перекрёсток и куда в стихах шагать?
Тяжёлая, свинцовая тревога,
Так просит всё продумать и понять…
************************************
РАЗМЫШЛИЗМ
Как многогранны человеческие души…
Сливаются в них импульсивность и степенность.
Вдруг, поняла я, что в моём великодушии-
Основа – горделивая надменность…
******************************