Эпилог. Сонет 54. - Аэлита

И дом был сер, и жизнь была сера,
И серой пылью сыпало в окно.
И я спасался с помощью пера,
Макаемого в красное вино.

Я плотью обитал среди людей,
Но дух мой был могильно одинок.
И строил я для духа мавзолей
Из калиброванных минорных строк.

Тоска была началом и концом
Мышленья моего и бытия.
Смерть поселилась в логове моём,
Своих ближайших планов не тая, -

Рассчитывая на туберкулез,
Который уж давно во мне пророс.
17 октября 93-го