VIII Этюд

мне больше незачем писать
мне некому писать тем боле
вокруг ужасно сильна рать
мне даже не войти на поле

залитый в винах в хламе груд
лежу как благородный гений
но мой удел - не стоит труд
таких глубоких впечатлений

друзья оставили меня
мать предала на перепутье
любовь как песня и петля
спускает медленно поруки

стихи не льются как ручьи
рассказы вовсе устарели
глаза тускнеют как лучи
добравшись до заветной цели

другим хвала, а мне лишь печь
и стол где есть большой кармашек
кидаю спички чтобы сжечь
плоды от мысленных букашек

смотрю на них из за угла
где поросли идут к ступеням
в душе моей всё та же мгла
да где же жизнь таким селениям

да где же этот злой народ
растет из под неволи рока
настолько ль мир мой стал жесток
настолько ль я утратил слово

я не гонюсь за славой братья
но боль принял ту как штыки
мне незачем мой дар-проклятье
мне боле некому писать стихи