Нация

Мы дерёмся,но связаны руки,
Справедливость-лишь текст на листе,
И в судах о нас ложные слухи,
Для нас норма-беда на беде.

Каждый в тайне подпольный барон,
Вор,насильник по локоть в крови,
Но таков ты,когда вновь закон,
Не лелеешь в угодной любви.

Мы привыкли все к слову абсурд,
В нас нет веры и всякой надежды,
Сколько случаев знаем,где суд,
Без причины меняет одежды.

Мы-синонимы слова терпеть,
Но терпение вовсе не вечно,
Пусть верхушка подумает впредь,
В скольких действиях противоречья.

Мы по тюрьмам безвольно "судьбой",
Нашей трудной разбросаны ими,
Никогда нам не встретить покой,
Если власти мы не угодили.

Пусть закон для нас-текст на бумаге,
Пусть никак не работает он,
Нам хватает народной отваги
И мы дружно стоим на своём.