Стихи осени дветысячевосеми-1

О том, как я делаю немецкий и о лени
Это война с самим собой,
Я не могу заставить делать себя
Этот язык чужой.
Это война, язык ?ауфгемахт?
Но я не могу, не могу, просто страх.
Язык чужой,
Язык не мой.
Язык немой,
Неживой,
Нежилой,
Как выбитые стекла ангара
На Балтийской косе
Под Калининградом,
Когда забираясь на второй этаж
По разломанным перекрытиям
Ты четко слышишь
Звук
приближающегося
самолета…
И в фюзеляже слышно:
?Ахтунг! Ахтунг! Ахтунг!?