В сборник...

В ?Радиус любви?:


Frank Duval - LOVE
http://youtube.com/watch?v=DuG_OdVWrHQ&feature=youtu.be


Седой скрипач...

Седой скрипач сидел на камне, у реки.
В глазах то грусть, то неприметная улыбка.
О днях печали, одиночества, тоски
Негромко пела его старенькая скрипка.

И было в пенье его скрипки волшебство,
Что завораживало, слёзы вызывая.
Играл скрипач. И было больно за него.
Талантлив! Слушаешь - и сердце замирает,

А слышит кто? Лишь лёгкий ветер да волна.
Да где-то там, под облаками птичья стая...
И, глухо всхлипнув, вдруг застыла тишина,
Последний звук в звенящем воздухе растаял.

Скрипач задумался. Он вспомнил - полный зал,
И сотни глаз - туда, на сцену, устремлённых...
Он говорил смычком... Но он не всё сказал.
И пела скрипка. Громко пела для влюблённых.

Но были в зале те, любимые глаза,
Для них одних его душа, как скрипка, пела...
Скрипач поднялся с камня. Горькая слеза
Из глаз, рукой прикрытых, всё-таки успела

На грудь скатиться. Ветерок подул сильней.
Из голубого небо стало грустно-серым...
О, как хотел он хоть на миг, но рядом с ней...
А Небо... Нет, их встречи Небо не хотело...

* * *
На белых клавишах рояля...

На белых клавишах рояля
Роскошно пламенеет роза.
Ей там удобно? Нет, едва ли.
На лепестках росинки – слёзы.

Но сочетанье: - белый с красным –
Так притягательно для взгляда!
Так восхитительно прекрасно!..
Одна. На белом. И не надо

Других цветов. На глади клавиш
Она нежна и одинока…
Цветок любви, ты сердце плавишь
В своём стремлении высоком -

Нести восторг и радость людям,
Себя по капле отдавая.
А мы… хотя бы помнить будем?..
Смотрю – и сердце замирает

От бесконечного восторга,
От красоты непостижимой…
Завянет роза. Но надолго
В сердцах останется любимой…

* * *
Случайное прикосновение

Случайное прикосновение…
А может, вовсе не случайное?
И целый мир в одно мгновение
Стал неразгаданною тайною.

И вновь тепло прикосновения
Руки к руке. Легко и трепетно.
И зашуршала ночь осенняя
Летящих листьев тихим лепетом.

И звезды льдинками лучистыми
Качнулись в небе – и растаяли…
Прикосновенья были чистыми.
И чистый след в душе оставили.

Как много светлого и грустного
В том неожиданном мгновении!..
И я желаю вновь почувствовать
Твоей руки прикосновение.

* * *
Провинциальный ресторан...

Провинциальный ресторан.
Знакомый вальс на фортепьяно.
Седой гусар, немного пьяный.
И вкусных запахов дурман.

Она - напротив, у окна.
В старинной шляпке, под вуалью,
С накинутой на плечи шалью,
Недостижимо-холодна.

Гусар с неё не сводит глаз.
А рядом юные кокетки-
Блондинки. Смотрят на брюнетку,
Как будто видят в первый раз.

На улице уже темно.
И в чашке кофе остывает.
Она ж, про кофе забывая,
Глядит в замёрзшее окно.

Что видит - неизвестно нам...
Седой гусар встаёт, подходит.
Садится. Разговор заводит.
О чём? Известно Небесам.

Он шутит, воодушевлён
Большими карими глазами.
Как будто бы сдаёт экзамен.
Как будто в первый раз влюблён...

Две одинокие души
Здесь повстречались не напрасно.
Их встреча так была прекрасна!
И так улыбки хороши!

Что будет - не дано нам знать.
Но даже если этот вечер
Был их единственною встречей,
До смерти будут вспоминать

И ресторан, и тихий вальс,
Что лишь для них звучал весь вечер,
И нежность рук, и эту встречу,
Что так важна для них сейчас...

Гусар? И что, что не гусар?
Ну, капитан. Такой отважный!
И пусть кораблик был бумажный,
Для них он словно Божий дар...

* * *
На тумбочке, у кровати

На тумбочке, у кровати
В стакане еловая ветка.
И пахнет весной в палате.
И будто бы больше света.

Красивая, молодая -
Ушла. И ребятам грустно.
На смену пришла седая.
И возраст... Какой чувство?!

Какое, к чертям собачьим,
Тепло в Новогодний вечер?
А всё могло быть иначе.
Могла быть чудесной встреча.

Уколы и процедуры...
А скоро пробьют куранты!..
Ну, где же вы, трубадуры?
Танцоры и музыканты?

Не хочется спать. Вдруг входит
Та, новая санитарка.
Но что же здесь происходит?!
Смотрю я - и сердцу жарко!

Она! Та, что я когда-то
Любил. За её улыбку.
А нынче... Ведь жизнь к закату...
Да нет же! Да нет! Ошибка...

Конечно, она не знала,
И не обвинить в измене.
Я просто смотрел из зала,
Она же была на сцене.

Красивая, молодая,
Любимая. Но чужая...
С восторгом смотрю. Она же
Всех самых красивых краше!

Смущённо поправив чёлку,
Присела на стул с улыбкой.
Да нет, это та девчонка!
Какая уж тут ошибка?!

Она же, халатик сбросив,
Осталась в вечернем платье.
При всех распустила косы -
И стало светлей в палате!..

Запела... И голос тот же!
Он как ручеёк струится...
Я снова люблю. О, Боже!
Тогда я любил певицу,

А нынче... она... такая...
И близкая, и простая...
Морщинки, седые прядки...
Смотрю я - и сердцу сладко...

Допела... Мы все в восторге.
На бис! и другая песня...
Мы слушаем. Долго-долго.
Бывает ли что чудесней?!

Такой Новый год! Как сказка,
Хотя за окошком вьюга...
Теперь Она дарит ласку
Лишь мне - своему супругу...

* * *
Давно читала...

Давно читала... Жил писатель одинокий.
Хоть знаменитый, только бедный и больной.
Жизнь подносила ему горькие уроки.
Весь мир казался неприступною стеной.

Он был один, как перст. Без друга. Без любимой.
Влачил тоскливо груз несбывшихся надежд.
Чахотка. Таял на глазах. А жизнь - всё мимо.
Без мелких радостей. Без праздничных одежд.

Но вот однажды, в очень грустный, хмурый вечер
К нему пришли. Вручили срочное письмо.
В письме написано о давней-давней встрече...
Был вечер творческий. Когда-то... Всё равно

Когда и с кем. Но эту встречу вспоминала
Вдова барона. Баронесса. И слова...
Слова в письме такие тёплые писала,
Что у него вдруг закружилась голова.

И нежным запахом духов дышали строчки.
От слов, написанных вдовой, бросало в дрожь...
Да, милый Рыцарь, не спешите ставить точку.
Жизнь не кончается. А Вы... себя - ни в грош...

Свеча горела... Вот ответ... И ждёт ответа...
С тех пор вся жизнь - вот в этих письмах о любви.
Каким прекрасным - жаль, коротким - было лето!
Как голосисто заливались соловьи!..

Они не встретились. И встреч не намечали.
Они любили беззаветно. Но вдали.
Как будто жили не в конце, а лишь в начале.
И в письмах радовались радостям любви.

Она любовь ему такую подарила!
И волю к жизни! О болезни он забыл.
Хотя б на время. И оно прекрасно было -
То время, где он был любим и сам любил...

Писатель умер. И открылась переписка
Столь романтической таинственной любви,
Когда далёкие сердца так бились близко,
Когда безудержно им пели соловьи.

Всем любопытно стало, что за баронесса
Смогла больному подарить любовь и свет,
Жизнь удлиняла, наполняя интересом.
Кого так страстно полюбил больной поэт.

Искали. Долго. И нашли. Писала письма
Не баронесса, нет. А писчего жена.
Но столько в письмах было чувства, столько мысли,
Что баронессой показалась всем она.

И что с того, что это было всё обманом?
Но нет, не всё. Она любила. Он любил.
А баронесса или нет? Неважно. Странно?
Да нет. Важней всего - он счастлив с нею был...

* * *
Поток огня и жаркой крови

Поток огня и жаркой крови,
Как смесь горючая в котле...
Она, коль встретится с любовью,
Сгорит на жертвенном костре,
Не размышляя о потерях,
Не обижаясь, не кляня...
Она в любовь земную верит.
И так похожа на меня!

* * *
Просто тихо падала листва

Просто тихо падала листва,
Золотом окрасив будни серые.
Просто рвались из души слова,
Нежные, негромкие, несмелые...

Просто было некому отдать
Половодье чувства необычного.
Просто поманила вдруг звезда
Светом, так отличным от привычного.

И душа пошла на этот свет,
Не подумав: надо ли - не надо ли...
Обожглась. Но не жалеет. Нет!..
Просто листья очень тихо падали.

Просто был неласковым рассвет.
Просто захотелось непривычности.
Просто очень ярким был тот свет,
Что манил своею необычностью.

-----------------------------------------------