Склиф

Все стонут одинаково в палате…
одна болезнь раскидана на всех,
страх, точно запах спирта в вате,
на жалком теле подымет мех.

Больные мыслят, точно, по-другому
их оптимизм, сочтешь за слабоумие,
болтают с тем, кто пребывает в коме,
уснуть не могут в полнолуние.

Здесь о свободе думают - как зэк,
страдающий от недостатка воли,
хоть ноги не способные на бег,
болтаются, как огурцы в рассоле.

Одно осталось, матом крыть
счастливчиков гуляющих по скверу,
которым запросто и стол накрыть
и набухаться потерявши меру.

Что хочешь увидать на потолке?
Ни росписей там нет, ни приведений
такая ж гладь, как на Москва-реке,
в которой нету никаких течений..