Бриз

Смотрю на девочку в фуражке,
с застрявшим в тельнике плечом,
и по спине бегут мурашки.
Ах, ветер с моря не при чем!

Она меня не замечает,
и сам понять я не могу,
с чего меня слегка качает –
сидящего на берегу...

Метки:
Предыдущий: Многоликий Солитон
Следующий: Про старика. Из цикла Мои наблюдения