А. Белый. Цикл Сгоревшие сердца
Туда, где смертей и болезней
Лихая прошла колея,
Исчезни в пространстве, исчезни
Россия, Россия моя...
А. Белый ?ОТЧАЯНЬЕ? 1908г.
Исполнилось, поэт, твое желанье
Нет Родины уже, увы, твоей.
Урезанная карта, да названье
С толпой пропахших водкой дикарей.
Конечно, есть еще крупицы крови,
Есть гении, творящие добро,
Есть те, кто не хотят в колонну строем
Опять глотать барачное дерьмо.
Есть сорок миллионов за границей,
Есть внуки генералов и солдат...
Еще осталась совесть на страницах
Легенд, поэм и забытых баллад.
Нам не понять, наукой не измерить
Метаний и проклятий ваших грусть.
За что Вы отказались в чудо верить
И в чистом откровенье видеть суть?
Какие тени сны Вам обрывали,
Какие ветры рвали паруса,
И почему средь призраков печали,
Вас, бесов, так прельщали голоса?
В стенах великой Северной Пальмиры,
Мотаясь в кокаиновом бреду,
Меняли вы и веру и кумиров
Себе и Родине на страшную беду.
Талант - не подвиг и не монумент...
Он может быть и горек и напрасен.
Когда народ, поднявшийся с колен,
Чужим идеям и страстям подвластен.
Вы думали, что знаете страну,
Ломать и рушить слепо призывали...
И свято веря в бунта новизну,
Свои стихи прекрасные писали.
И стало непонятно вам потом,
За что народ вас тупо ненавидит...
Все оптом было брошено на слом,
На колею убийства и насилья.
Затем, конечно, раж прошел,
И жутко мучаясь похмельем,
Писали через боль, эпохою на слом...
?Серебряное? умирало поколенье...
?Демьяны Бедные? на смену вам пришли,
В церквях пооткрывали клубы
И вопли пьяной голыдьбы
Картечью били зло и грубо.
Так, ?Кризис жизни? написав,
Пришел ты в кризис смысла мысли...
Сам у себя судьбу украв,
Забрел в бессмысленность коллизий...
Чужого права все кромсать...
Любовь, как голубя зарезать.
И в род, и в память зло плевать,
Во имя пирровой победы.
И вот, исчезнув навсегда,
Твоя душа больною птицей
Вне времени и в никуда
Вернуться в прошлое стремится...
Лихая прошла колея,
Исчезни в пространстве, исчезни
Россия, Россия моя...
А. Белый ?ОТЧАЯНЬЕ? 1908г.
Исполнилось, поэт, твое желанье
Нет Родины уже, увы, твоей.
Урезанная карта, да названье
С толпой пропахших водкой дикарей.
Конечно, есть еще крупицы крови,
Есть гении, творящие добро,
Есть те, кто не хотят в колонну строем
Опять глотать барачное дерьмо.
Есть сорок миллионов за границей,
Есть внуки генералов и солдат...
Еще осталась совесть на страницах
Легенд, поэм и забытых баллад.
Нам не понять, наукой не измерить
Метаний и проклятий ваших грусть.
За что Вы отказались в чудо верить
И в чистом откровенье видеть суть?
Какие тени сны Вам обрывали,
Какие ветры рвали паруса,
И почему средь призраков печали,
Вас, бесов, так прельщали голоса?
В стенах великой Северной Пальмиры,
Мотаясь в кокаиновом бреду,
Меняли вы и веру и кумиров
Себе и Родине на страшную беду.
Талант - не подвиг и не монумент...
Он может быть и горек и напрасен.
Когда народ, поднявшийся с колен,
Чужим идеям и страстям подвластен.
Вы думали, что знаете страну,
Ломать и рушить слепо призывали...
И свято веря в бунта новизну,
Свои стихи прекрасные писали.
И стало непонятно вам потом,
За что народ вас тупо ненавидит...
Все оптом было брошено на слом,
На колею убийства и насилья.
Затем, конечно, раж прошел,
И жутко мучаясь похмельем,
Писали через боль, эпохою на слом...
?Серебряное? умирало поколенье...
?Демьяны Бедные? на смену вам пришли,
В церквях пооткрывали клубы
И вопли пьяной голыдьбы
Картечью били зло и грубо.
Так, ?Кризис жизни? написав,
Пришел ты в кризис смысла мысли...
Сам у себя судьбу украв,
Забрел в бессмысленность коллизий...
Чужого права все кромсать...
Любовь, как голубя зарезать.
И в род, и в память зло плевать,
Во имя пирровой победы.
И вот, исчезнув навсегда,
Твоя душа больною птицей
Вне времени и в никуда
Вернуться в прошлое стремится...
Метки: