Вот юности моей потрепанный роман,зачитанный до дыр… Он так и не заучен,причем не оттого, что длинен или скучен —для звонких золотых всегда открыт карман.Но в нем любовь и стыд, надежда и обман,и нежность муравы, и тут же тёрн колю...

Укрыться от осеннего дождяв какой-нибудь харчевне у вокзала,посконным духом жареного саланемедленно насытиться, войдя.Открыть блокнот. Немного погодя,почувствовав, что голова устала,за строчкой строчку с самого началапролис...