Промысел

ПРОМЫСЕЛ


?Белое море мертво без помора!? –
Холоден север, к кому-то жесток;
Кровь на снегу и на льдинах – узоры
Выписал непроизвольно белёк.

Скрыться, уплыть и бежать не умеет;
Ангельский образ, беспомощный вид…
Глазом блестящим обидно чернея,
В ужасе самом последнем мычит.

Здесь его жизненный путь и прервётся…
Шкуру охотник снимает потом;
Промысел старый и нынче ведётся
Палкой с железным тяжёлым крюком.

Промыслу – лучшие силы и время;
Но деловитый помор не спешит:
Шкуру не портя, прицельно бьёт в темя,
Череп за черепом метко дробит.

Дорого стоит такая сноровка;
Снова бескрайний немеет простор:
Держит оружие наизготовку,
Палку сжимает суровый помор.

?Прадеды наши, все так промышляли!? –
Внукам, глядишь, уже нет ничего:
Палки с крюками, взлетевши, упали,–
Вот уж воистину море мертво.

19 марта 2009