Из улиц, клубка тупиков...

Из улиц, клубка тупиков, лабиринтов,
Насквозь продуваемых музыкой норда…
Из башен соборов, из душ пилигримов
Звучит безысходная Песня исхода.

И город великий, и город проклятый,
Несущий века, как христовы стигматы,
Столица царей и пророков убийца,
Скрывает во мраке и мысли и лица.

Мы выпьем с тобою вина напоследок
За тысячелетне-привычное credo …
Под черным шатром твоего небосвода
Звучит безысходная Песня исхода.

Всё видя и зная, нельзя быть счастливым.
Устали седые от пыли оливы.
Здесь крест с полумесяцем насмерть стояли…
Сколь крови в себя ваши корни вобрали?

Уж тысячи лет, со времён основанья
Я улиц и старых домов горожанин.
Но Песня исхода кружится над крышей…
И Бог поднимается выше и выше…

У Гроба Господня спит Готфрид Буйонский.
И слышится плач у горы Елеонской…
Две тысячи лет всё пылает эпоха…
Святая земля одинокого Бога.

И лишь безучастны, как Время, оливы
Даруют маслины смешенью народов…
Зима, редкий дождик над Иерусалимом
Поёт безысходную Песню исхода.
18 ноября 2004 года