Антон Тимус ЦИКЛ Декабрь 2011

***
ПУСТОЙ ДОМ (баттловое)

Может быть, очень сложен быт
Кто-то пожил ведь, кто-то не вник
Вино, горы книг - Стивен Кинг
DvD, кассеты и тепло грязных плит

На подоконниках - фотки, стопки
Кое-как втолкнули рюмки коньяка
Сотки, купюры, билеты банков
Мажорность, блеф - залог понта

Но все в прошлом, скрип подошв
Под дождь, ждать зимой дрожь?
Нет, претензий ноль, бетон в пыль
Хозяин гол и готов быть, плыть?

Перила больше не цепляют за петли
Перины в доме нет, и не дадут света
И не дано снегу продавливать шифер
Завтра снос, а в катакомбах нет жизни...

***
СИНДРОМ ТЕБЯ
Головокружение, поджигай пока я не пойму
Это уже не яд, может так по кайфу сотни рук
Тебе? А мне всего лишь крапаль, каплю.
Ловишь снежинки, я тебя просто люблю

Тебе пара блюд, а мне, думаешь, пару дам?
Мне бы в паре с тобой... полет, параплан
Но я упал, украл? Нет, ты крадешь мой сон
Не стой, мне спой. Ты кто? ты мой синдром

***
НИКОГДА НЕ ПОЗДНО

Лекарства действуют медленнее, чем болезнь
Безногий способен только созерцать балет
Но страсть - неизлечимый терзающий недуг
Не поздно написать, поздно осознавать, что не поймут

Азарт, а кто сильней не скажет рефери
Шестерки козыри и рано еще трефы бить
Но только крыт итог, а ты скажи не поздно?
Шулер даже с одним глазом остается виртуозом

***
ВИРТУАЛЬНЫЙ ПУТЬ (баттловое)

Высшая мудрость - распознать, где зло, а где добро
Мои понятия - сильный сам идет, слабого не брось
Я плету путь разнообразный и не на таран
Опасный шаг, равен похмельному пикнику в горах

Виртуальный путь, скорее тупо время в топку
Головы свыше решают, дать пряник или тугой кнут
Собой будь - это напутствие выполнить сложно
О чем сказал пойму позже, а маска липнет к коже

Если есть тропа, значит, есть путеводитель
Остаться на своем и при своих, а может и погибнуть
Героем? У победителей не болят на теле раны
Вернутся, просто вернуться и не остаться крайним

***
В ТИШИНЕ

В тишине нет лжи, и правды тоже нет
В тишине душа молчит, только окурок тлеет
Комок тех слов, которые на языке
Тайны, Мысли и память прошлых лет

***
ПОКА...
Пока взрываются не многословные облики
Не в бликах, а маски твердеют на публике
Кто близок, обманет, кто дальше, тот слеп
Тоска считает минуты, погода кидает снег

***
Вы получили мою записку? (баттл)

Может быть, и выглядит красиво, слова сгребать рифмовкой
Греха таить что уж, я не люблю педовок и фирмовых
Штанов широких - мотней царапать ламинат дешевый
Где шоу? На саундчеках голос ломать под капюшоном?

Стихи. Назовем их так. Не баттловые строчки точно
Не хило, но не взорвут клубы, где в туалетах пьяных дрочат
Я ночью сплю или пишу за кружкой чая, ставлю чайник
Не скалюсь в чате, и не читаю желтые сплетни из печати

Печально? Вы получили мою записку мистер "главный"
На мясо клал я и эти записи всего лишь "миксер" фактов
Да, виски с мятой - это круто, но я трезвый. Допустим
Мысли дойдут "туда". От смеха я валялся бы на пузе

Вы загребли мою маляву себе в новый айпод эпл (apple)
Читали все мои афоризмобомбы в интернете?
Вранье. И в лом быть популярным, это глупо
Я ж не нацелен купаться на рублях в попсовых группах

Для оппонентов записки в одну черту черным маркером
"Привет. Я добрый. Проходи зачем кряхтеть"
Серьезно, зачем крыть тех, кто для меня и так ничтожен
Для всех текст - бумага, а для меня огромный поджиг

***
А мы родимся старыми..

А мы родимся старыми, и станем слепыми завтра
Вы не считали стихи вечными, а у меня нет страха
Львам скормят хилых, дохлых птенцов счастья
А грустный клоун так и не научится смеяться

А чувства настоящие - это звездный космос
Немой без пальцев в темноте нароет пропасть
Дурак безумен, но идет по зову сердца
И если мерзко на душе, зачем и греться...

***
Белые ворОны

Давай белую ворону разукрасим старой гуашью
Я запускаю бумажных журавлей с многоэтажки
Давай накормим светлячков внутри плафонов
Я отгадаю все коды открытых домофонов

Не умничай, будь проще, ходи в нижнем белье
Мотай кассеты, выкинь счастливый билет
Я напишу на стене слово ?Давай…?
А ты продолжишь, пока мелодия играет

***
Револьвер, не дающий осечки

Я уже пережЕвал все пережИвания
Копался в пене зевак, кулисы зажигали меня
Вонь накидок и шмоток после гостей
Волокита и будто шомполом в истерику

Протыкая повседневность новым прыжком
Дыхание в такт, смог в ноздри, порошок
В грязь капюшон, проливной на плечи
А жизнь – револьвер, не дающий осечки

Не приятно, даже холостым в лицо
Сердца остыли, свинец за жирный кусок
Часы отсекают лишние минуты на циферблате
Барабан полон у того, кто за время платит

Как властвовать не пишут в умных книгах
И в ежедневных гороскопах неразбериха
Если стрелять, то не пулей, а талантом
А при осечке всегда в ход идут приклады