Кто я?

Кто я? Быть может розовый фламинго?
Стою, качаясь, на одной ноге.
Я не игрок - мне не фартило в бинго.
Я всё ещё пытаюсь взять разбег.

Боюсь словами, в спешке, захлебнуться.
И, падая, ударить в грязь лицом...
Но голубой каёмкою по блюдцу
течёт строка, сжимается кольцо...

Удавка? Буквы, слоги вкось и криво -
на нежной шее проступает след...
Фламинго - это свет Большого Взрыва
летящий к людям миллиарды лет.

Я - лишь искринка радужного света,
я - розовое пёрышко поэта.