Достойней всех утех

Сонет.

Что в осени: лишь фейерверки цвета,
Особого для каждого куста,
Иль рощи вид, когда она пуста
И птицы песнь последняя пропета?

Она, как жизнь: в ней радость есть и грусть,
И, может быть, последнее в избытке,
Но и от этого я не в убытке:
В поэзии стихию погружусь.

Стихи свои, чужие - всё равно,
Но всё ж своим отдал бы предпочтенье:
Ведь сочинительство целебней чтенья,
Хоть это и не каждому дано.

Ты пишешь без надежды на успех,
Но это же достойней всех утех.
________
P.S.
Другим ты не потрафишь - и не надо,
В строку вбираешь запахи и цвет,
И там они хранятся много лет -
Какая же тебе ещё награда?

Отбрось пустых сомнений перебор,
Любуйся этой красотой и грустью:
Они тебя ведут к сонета устью,
И сам себе назначишь приговор.

20.10.18.